Dafne Ink

Si el Amor se fatiga...

2012-01-28T21:51:00.006-05:00

(San Juan el Evangelista en Patmos, Francisco de Zurbarán, atribuido)
de: http://isd.canberra.edu.au/special/art/details/zurbaran.html

Manda Amor en su fatiga
36
(1583)

Manda Amor en su fatiga
que se sienta y no se diga,
pero a mí más me contenta
que se diga y no se sienta.

En la ley vieja de Amor
a tantas fojas se halla
que el que más sufre y más calla,
ese librará mejor;
mas triste del amador
que, muerto a enemigas manos,
le hallaron los gusanos
secretos en la barriga.

Manda Amor en su fatiga
que se sienta y no se diga,
pero a mí más me contenta
que se diga y no se sienta.

Muy bien hará quien culpare
por necio a cualquier que fuere
que como leño sufriere
y como piedra callare;
mande Amor lo que mandare,
que yo pienso muy sin mengua
dar libertad a mi lengua,
y a sus leyes una higa.

Manda Amor en su fatiga
que se sienta y no se diga,
pero a mí más me contenta
que se diga y no se sienta.

Bien sé que me han de sacar
en el auto con mordaza,
cuando Amor sacare a plaza
delincuentes por hablar;
mas yo me pienso quejar,
en sintiéndome agraviado,
pues el mar brama alterado
cuando el viento lo fatiga.

Manda Amor en su fatiga
que se sienta y no se diga,
pero a mí más me contenta
que se diga y no se sienta.

Yo sé de algún joveneto
que tiene muy entendido
que guarda más bien Cupido
al que guarda su secreto;
y si muere el indiscreto
de amoroso torozón,
morirá sin confesión
por no culpar su enemiga.

Manda Amor en su fatiga
que se sienta y no se diga,
pero a mí más me contenta
que se diga y no se sienta.

Luis de Góngora

© Universitat Pompeu Fabra, Barcelona
http://www.upf.edu/todogongora/poesia/letrillas/036/

La novela escandinava que te espera

2012-01-28T18:31:00.005-05:00

Sin terminar. Sin empezar. Sin continuar. Así, todo deviene borrador eterno. Al menos el paisaje ayuda. No es falta de imaginación tampoco la causa. La novela, que algunos dicen que ya murió, espera. Una novela del frío. La luz huidiza que hace enloquecer por su ausencia. El sonido áspero de las pisadas en la nieve, necesariamente pesadas. Veamos: apenas puedo recordar la novela que leí la semana pasada. En francés la tradujeron como "Horror boreal". Tengo que conformarme con las traducciones que encuentro. "Horreur boréale", por Asa Larsson. Recuerdo bastante bien el comienzo, sin embargo. Enuncia algo así como que Viktor vive su segunda muerte, tirado en la nave de una iglesia. No se puede hacer otra cosa que seguir leyendo. Luego la trama se alarga, se estira en detalles muy verosímiles sobre la vida privada de los dirigentes religiosos, y deriva en una historia sobre abusos, violencia y poder, que ocurre en la singular localidad de Kiruna, al norte de Suecia. Satisfactoria como experiencia.
En la pila aguardan Jo Nesbo, Johan Theorin, Hakan Nesser, y, a medio terminar, Karin Fossum y "L'oeil d'Eve". Esta ultima, se desliza sin mayores complicaciones estructurales, con una prosa limpia que despierta un interes constante. A diferencia de Larsson, el lenguaje es sencillo y los dialogos son creibles.
Esta pasion por el polar nordico se incremento luego de mi visita a las locaciones de Jar City, de Arnaldur Indridasson. Simplemente, el estar en el lugar fisico donde podria haber estado el centro de investigacion que es una de las claves de la historia, como decirlo? me dio vuelta el cerebro. Y esas callecitas demasiado tranquilas, con los corredores de acceso a edificios de apartamentos que bien podrian albergar un cadaver enterrado y otros secretos infames, caben a la perfeccion para los relatos del islandes.
Soy una persona impresionable, demasiado sensible a los paisajes, a los colores, a los ruidos, y a otras cosas menos amables. Si bien recientemente he tratado de despojarme de todo pensamiento magico y, en lo posible, de toda inclinacion por el simbolismo de la sincronicidad, parte de esa esencia profunda permanece. Es decir, me mataron de manera rastrera, y me quisieron asesinar antes y despues de los hechos de mi infortunio, pero aqui estoy, con espantosas cicatrices que se van sumando a las mas viejas. Nada de elegancia en la sordidez del crimen. Si yo fuera capaz de remontar el horror para escribir una buena historia,no seria hoy una victima mas. Seria una victima notoria o mejor, una asesina secreta. Mientras tanto, la novela espera. No se si continuar, nunca se. La muerte es la unica que sabe todo.
D.B.
p.d.: los acentos seran revisados en un teclado mas amigable.

Los gatos lo sabrán

2011-12-06T22:57:00.001-05:00

I gatti lo sapranno

Ancora cadrà la pioggia
sui tuoi dolci selciati,
una pioggia leggera
come un alito o un passo.
Ancora la brezza e l'alba
fioriranno leggere
come sotto il tuo passo,
quando tu rientrerai.
Tra fiori e davanzali
i gatti lo sapranno.

Ci saranno altri giorni,
si saranno altre voci.
Sorriderai da sola.
I gatti lo sapranno.
Udrai parole antiche,
parole stanche e vane
come i costumi smessi
delle feste di ieri.

Farai gesti anche tu.
Risponderai parole
viso di primavera,
farai gesti anche tu.

I gatti lo sapranno,
viso di primavera;
e la pioggia leggera,
l'alba color giacinto,
che dilaniano il cuore
di chi più non ti spera,
sono il triste sorriso
che sorridi da sola.

Ci saranno altri giorni,
altre voci e risvegli.
Soffieremo nell'alba,
viso di primavera.

Cesare Pavese

De koi tu parles, tu?

2011-12-05T18:56:00.004-05:00

Leo un crispado artículo de Mathieu Bock-Côté en el Journal de Montreal, ver en: http://lejournaldemontreal.canoe.ca/journaldemontreal/chroniques/mathieubockcote/archives/2011/12/20111201-091800.html
que en una parte dice:

“Expérience ordinaire. Entrez dans un commerce montréalais. Une fois sur dix, vous serez chanceux. On vous parlera français. Sinon, je vous mets au défi d'éviter l'exaspérant «hi/bonjour». Comme s'il était normal de se dédoubler linguistiquement au quotidien.
Pire: on croit nous faire un privilège en nous offrant un «buuuunjourrr». Faut-il dire merci? Et encore là, nous passons vite à l'anglais. Pour ne pas avoir l'air de ne pas le parler. Pour ne pas avoir l'air méchant. Nous avons intériorisé la contrainte du bilinguisme.
Cette manie vient avec le nouveau dialecte montréalais, mélange insupportable de français et d'anglais DANS LA MÊME PHRASE. Oh qu'ils se sentent supérieurs les petits snobinards branchés lorsqu'ils basculent d'une langue à l'autre! Vanité multiculturaliste, quand tu nous tiens.
J'ai parlé des branchés et autres variétés de hipsters. Ils sont plus inquiétants que nos bons vieux anglos finalement. Ils se caressent en se croyant ouverts à l'autre. L'Autre. Il est toujours meilleur que nous. Fascination morbide. On veut lui ressembler quitte à disparaître.”

Mi traducción es:
“Experiencia ordinaria. Entren en un comercio montrealés. Una vez de cada diez, tendrán suerte. Se les hablará en francés. Si no, yo los desafío a evitar el exasperante: hi/bonjour. Como si fuera normal de desdoblarse lingüísticamente en la vida cotidiana.
Peor: se creen que nos hacen un favor ofreciéndonos un “buuuuunjourrr” (buenos días). Hay que agradecer? Y aún así, pasamos bien rápido al inglés. Para no dar a entender que no lo hablamos. Para no parecer malos. Hemos interiorizado el límite del bilingüismo.
Esta manía del nuevo dialecto montrealés, mezcla insoportable de francés y de inglés EN LA MISMA FRASE. Ah, que se sienten superiores los pequeños esnobs a la moda cuando pasan de una lengua a la otra! Vanidad multiculturalista, si las hay.
Yo hablé de la gente a la moda y otras variedades de hipsters (oh, inglés! nota de D.B.). Esos son mucho mas inquietantes que nuestros buenos y viejos ingleses, después de todo. Ellos se auto acarician creyéndose abiertos al otro. El Otro. Este que es siempre mejor que nosotros. Fascinación mórbida. Quieren parecérsele hasta desaparecer.”

La persona que escribió esa nota es encargada de cursos en la Universidad de Quebec en Montreal. Por decir lo mínimo, diría que el autor no tiene idea del funcionamiento cerebral cuando alguien se ve confrontado a hablar dos lenguas, o tres, o sobre cómo actúa el cerebro de un ser bilingüe. No tiene idea. Los científicos que se dedican a eso, comienzan a tener algunas ideas. Por lo tanto, Bock, (que supongo que es el apellido del padre, el guión y el otro apellido vendrán por línea materna? no sé, debe ser un uso cultural del nombre, debo averiguar), habla, o peor aún, juzga sobre algo que no sabe.

Como trilingüe reciente, con algo más de tres años en Montreal, me pasa que a veces, y sin explicación, me viene a la mente y aún directamente al habla, una palabra en francés o en inglés, cuando estoy hablando la lengua que me es habitual desde que nací, el español. No se bien porqué, pero demoro un segundo o a veces más en hallar el equivalente en la lengua en la que venía hablando o pensando. A veces me parece que esa palabra extranjera aparece porque se adecua mejor a lo que quiero decir, que la del idioma original de mi discurso.

En Uruguay, donde nací, oficialmente hablamos castellano. Pero hasta en el nombre del país se cuelan algunas bellas palabras guaraníes. También, muchas veces como nota graciosa, usamos algunas pocas palabras portuguesas pedidas prestadas a nuestros musicales vecinos brasileños. He aquí, sin embargo, que a raíz del tango, tenemos en el Río de la Plata una suerte de "patois"(oh, francés), un dialecto tal vez, llamado lunfardo. Y aún más, a veces decimos alguna palabra en italiano, que nos viene seguramente de algún querido abuelo o abuela de ese origen. Por otra parte, la gente de mi generación, (X?) creció mirando televisión, y uno de los programas mas populares era el del mexicano Chavo del Ocho, por lo que hasta ahora usamos algunas célebres expresiones heredadas de los norteños. Lo hacemos naturalmente, y por opción, hasta diría que por diversión. Estos usos, son una forma de comunicación con pueblos cercanos y lejanos en el espacio y el tiempo. Es que la cultura, como la lengua, son construcciones casi orgánicas, porque evolucionan, cambian, se mueven. Como los humanos se mueven, viajan, emigran. Como las aves y tantos mas, como el polen viaja en el viento. De suerte que somos un cambiante constructo migratorio.

En mi país padecimos una dictadura, entre 1973 y 1984, que nos prohibió decir algunas palabras subversivas como “libertad”. Es una experiencia terrible tener que vivir consciente de lo que se dice y como se dice, porque puede haber espías y soplones escondidos. Se vive en una especie de paranoia de persecución insoportable. No le deseo a nadie esa experiencia, como no les deseo la guerra, ni la desigualdad, ni la violencia en todas sus formas, ni el sufrimiento. Esto no es una concepción política, es una concepción sobre la humanidad. Se trata de valores fundamentales. Vivir en paz, es un derecho humano, no es la expresión de un liberalismo político o de cualquier credo que organice una sociedad.
Eso, el senior Bock parece no entenderlo así o no le interesa. Estos pensadores auto instaurados de un raro conservadurismo (ver su página en el facebook) son sobre todo, censores del otro, pero del otro que no es como él, que habla francés, que desciende de inmigrantes franceses que llegaron a una tierra que ya estaba poblada, que es blanco?, que tiene ojos claros?, que forma parte de un nosotros muy otros, que come poutine?. Habla francés? Que me lo diga un académico francés, pero eso, francamente, no me interesa.

Por otra parte, me pregunto qué pasa cuando un profesor universitario, como es el caso de Bock en la Universidad de Quebec en Montreal, declara en una nota periodística que no le gusta nada que le digan: “buuuunjourr”. Evaluará de manera diferente, promoverá de manera diferente al alumno que diga “buuuunjourr”? Y si es así, con qué derecho? Cuales son los principios éticos que rigen la enseñanza universitaria? Yo no lo sé. Yo si sé que tuve muchos profesores en la UQAM de diferentes orígenes lingüísticos. A algunos, me costaba entenderlos, porque hablaban en un idioma francés con muchas expresiones, y sin duda, acento quebequenses. De estos profesores universitarios quebequenses, muchos insertaban palabras en inglés en el medio del discurso. Ahí es cuando mi pobre cerebro se confunde, y no sabe en qué lengua seguir el razonamiento. Pero hay que adaptarse. Tuve varios profesores de diversas regiones de África y también del Líbano, cuyo francés me resultaba hermoso de escuchar. Otros profesores, hablaban con un acento parisino, igualmente lindo de oír, y mas fácil de comprender para quien ha estudiado en la Alianza Francesa, como la mayoría de los inmigrantes recientes no francófonos, que la provincia de Quebec ha salido a buscar en diversas partes del mundo. Todos me han penalizado por mi escritura en francés, que está lejos de ser perfecta. Pero nunca sentí una molestia particular con mi acento. Tal vez no me di cuenta. Pero si bien la UQAM es por definición una universidad francófona, está abierta a estudiantes del resto de Canadá y del mundo, que buen dinero le reportan. A no ser que los puristas quieran quedarse hablando solos con el espejo, estos verán que el mundo sigue andando sin ellos. De si las pretensiones puristas son legítimas o no, por constituir una mayoría, es otro tema de discusión. No me quiero acordar ahora de los momentos horribles cuando algunos querían decidir sobre la suerte de los que no consideraban sus perfectos "iguales". Solo quiero recordar la declaración universal de los derechos humanos, donde los franceses tuvieron algo que ver.

D.B.

Enredos andaluces

2011-12-04T23:47:00.003-05:00

Hendrik van Egas, apodado “el flamenco”, nació en 1455 y murió en 1534. Provenía de una familia de artistas de Bruselas, que había llegado a España a mediados del siglo XV con el fin de hacer fortuna. Se convirtió en el arquitecto preferido de los Reyes Católicos. Habiendo apenas terminado sus estudios, fue avisado por unos familiares que los reyes estaban muy disgustados con la calidad del agua que tenían para consumir. Prontamente se presentó en la corte con tres modelos innovadores para el filtrado. El Rey le pidió más detalles, por lo que unos días después la Reina, acompañada por sus damas, se trasladó a los campos vecinos para presenciar las explicaciones en el lugar de los hechos. Pero la reina no sabía que Hendrik, además de galante, era muy mujeriego. Éste, distraído por la belleza de una dama, daba explicaciones sin dejar de mirarla, paseándose entre la concurrencia de manera de acercársele, y cuando debió cruzar el camino que conducía a la fuente, no vio que un carruaje se aproximaba. El caballo, asustado por la romería de las damas, lo empujó de mala manera, yendo a caer el caballero sobre las piedras del borde. La dama que había atraído sus miradas se precipitó a atenderlo, mientras la Reina disponía que lo trasladaran al palacio. Una vez en la cámara real, se comprobó que sus heridas no eran de importancia. Sin embargo, la soberana insistió en que descansara esa noche en el lugar. Una vez a solas, la Reina le dijo que sabía que quienes ensuciaban el agua no eran otros que los familiares de Hendrik, quienes llevaban una vida licenciosa en la propiedad que cercaba el surgente acuífero. Las interminables juergas nocturnas terminaban allí al amanecer, con los asistentes borrachos en la fuente, junto con la vajilla, los animales y todo lo que hubiera en derredor. Solo hay una manera de solucionar este entuerto, le dijo la soberana, arrojándose en el lecho sobre el maltrecho flamenco. Abreviamos aquí el relato, concluyendo que así, Hendrik se ganó la estima del rey por los estrambóticos ingenios que propuso, el aprecio de la reina por sus dotes como amante, la libertad para visitar a la doncella causante de la distracción, quien luego sería su esposa, y el agradecimiento de sus familiares que pudieron continuar con sus noches árabes sin ser molestados. Numerosos y destacados monumentos y construcciones dan cuenta hasta hoy en España del favor que gozó por parte de los Reyes.
D.B.

The lonely glove season, the beginning

2011-12-04T23:27:00.001-05:00

And so it goes... the lonely glove season has started. Nobody cares, nobody dares to keep wearing that lonely one, paralised by the loss of the companion. Just like this, silently the season has started, no promises, no premises.\\\

Se larga la temporada de los guantes solitarios. No se sabe bien si es un mensaje subliminal, un gesto dada o un acto de desesperanza ante el invierno que se aproxima. Nadie ve, nadie denuncia ni nota el momento decisivo de la caída.
Comienza la temporada, los veremos alelados al borde de las veredas nevadas, en bancos ateridos o esperando el reconocimiento que nunca llega de su otra mitad, en alguna verja de jardín. Misterios insondables de la humanidad.\\\

La saison des gants solitaires a commencée.
Nous ne savons pas s'il s'agit d'un geste de protestation, une boutade dada, ou plutôt le désespoir pure et dure pour cause de l'hiver qui s'en vient. Personne a vu, personne annonce, personne répare au moment décisif de la chute.
La saison commence, on les verra absurdes, sur les trottoirs sans âme, sur les bancs désolés ou en attendant la reconnaissance qui n'arrivera, nulle part dans un jardin de cité.\\\

D.B.

Habìa una vez niño, vàlgame Dios

2011-11-11T23:55:00.001-05:00

Por suerte para muchos escritores, creo yo, los niños no son crìticos literarios. Por suerte para ellos, estàn ocupados jugando, y mayormente, tratando de ser felices, si es que los dejan. Digo por suerte para los escritores, porque si no tendrìan que enfrentarse con todas las ñoñerìas que escriben sobre "un niño que...". Este pensamiento, con aura de fastidio, me surgiò luego de intentar leer La sombra del viento, de Carlos Ruiz Zafòn, por cierto una novela muy bien vendida. Como desde que vivo en el norte me intereso en los escritores del frìo, tratando de hallar alguna explicaciòn a esta desmesura que es el invierno blanco, he insistido con Henning Mankell. Luego de ver varios capìtulos de la serie del inspector Wallander, ataquè con extraña persistencia Los zapatos italianos. Y hace poco, empecè Un puente a las estrellas, A Bridge to the Stars, que fue la versiòn que conseguì. Hete aquì, vaya novedad, un niño como protagonista. Pero Mankell tiene un pulso de escritor que le impide caer en facilismos. Crea y recrea climas con perfecciòn, con trazos cortos, firmes, seguros, pero que se perciben con sutileza. Sin ir màs lejos, el primer capìtulo es una linda pieza literaria. Empieza y termina con una misma misteriosa imagen: la de un perro solitario en la noche helada. Habrà que seguir leyendo, sin prejuicios, una novela sobre un niño que...D.B.

Frankly, my dear...

2011-10-17T11:14:00.001-04:00

Frankly, Scarlett, you'd known better...

Juan José Saer: la ficción

2011-10-17T10:38:00.000-04:00

La ficción segûn Juan José Saer:

"...la ficción como una antropología especulativa": http://www.literatura.org/Saer/jsTexto6.htmlPara quienes se desvelan con las definiciones y con las indefiniciones, he aquí una proposición de Juan José Saer.Me parece de lo màs ajustado que he leído al respecto. Pero se sabe, en literatura, como con el arte en general, conviene relajarse y, simplemente, disfrutar.D.B.

Solar de Mc Ewan, por ahora, paso

2011-09-16T18:42:00.000-04:00

En la nota de El País Cultural, “El hombre sin atributos” de Mercedes Estramil, se encuentra una completa y docta reseña: http://www.elpais.com.uy/Suple/Cultural/11/09/16/cultural_592897.asp?utm_source=news-elpais&utm_medium=email&utm_term=text-link&utm_content=Un%20hombre%20sin%20atributos&utm_campaign=Cultural, y también en el sitio correspondiente, donde me quieren convencer: ver en http://www.ianmcewan.com/bib/books/solar.htmlYo nunca había leído a ese escritor y tenía curiosidad. Curiosidad que se me terminó en los primeros capítulos. No es que no esté bien escrito, pero el relato tan minucioso de las tribulaciones sexuales de un hombre en la cincuentena, no me interesan. El grado de detalle es tal, que oigo la voz del autor y eso tampoco no me gusta. El problema no es el autor, evidentemente, a juzgar por ventas y premios (era ése el criterio, ¿no?). El problema soy yo. Desde que aprendí a leer, me dediqué a saquear bibliotecas. La de la escuela primero, que tenia su preciado contenido en aquel viejo armario de madera con puertas de vidrio, y del que se sospechaba que también albergaba un ratón, junto con las deliciosas aspirinetas rosadas. Luego fue el turno de los libros de mi madre, después de los de mi tía abuela, para seguir con los de mis amigas y sus madres. Parece que en mi universo solo las mujeres leían. En cambio, aquel escribano que quería acostarse con mi madre, primero ofreció suculentos volúmenes, pero nunca cumplió su promesa. Se habrá arrepentido, o habrá conseguido su objetivo que luego no le interesó más, como suele suceder. Por su parte, la biblioteca del liceo, era tristísima. Sin embargo, yo lo intentaba, a pesar de las trabas burocráticas. Se veía envejecer a los libros en los estantes, casi siempre de ediciones y autores que habían sido textos obligatorios cincuenta años atrás, pero no había forma de llevárselos prestados. Cuando llegué a la biblioteca de Humanidades, me pasó algo similar. La bibliotecaria era muy celosa. Parecía siempre sobre pasada de trabajo, y yo no sabía cómo, porque nunca pude ni siquiera saber el contenido de los estantes, tal era el celo. Ni que hablar de la esquiva biblioteca nacional. En esa época fue que empezaron mis problemas más serios. Me di cuenta que no podía leer todo. Los libros me hacían morisquetas en las vitrinas de las librerías de Tristán Narvaja. Demasiado, pero demasiado inaccesibles. Y los profesores que se ufanaban de su enciclopedismo cosmopolita, recomendando autores que no llegaban al país. Ya no había tiempo para leer novelas que tan instructivas me habían resultado durante toda mi vida de lectora. No hay tiempo, es la frase de la vida adulta. Hay demasiado escrito, somos demasiados, por eso hay que elegir cuidadosamente en lo que se invierte tiempo y dinero en materia literaria. Por eso, a Mc Ewan, lo leería si yo fuera inmortal. Por ahora no, al menos. D.B.

Un dolor de cabeza

2011-08-24T12:41:00.005-04:00

El caso más raro que se me presentó en mis años en la banca privada, fue el que me valió un ascenso y una victoria moral. Todo se lo debo a Raimundo López, y más concretamente, a la cefalea en racimos.
Los bancos tienen una política denominada “conozca a su cliente”, kyc, por sus siglas en inglés, por la cual el empleado debe recabar información sobre cada nueva cuenta, con el objetivo de asegurarse de la legitimidad de las operaciones, y por lo tanto, evitarse problemas con los organismos reguladores de la actividad financiera. Cuando Raimundo López se presentó en mi oficina queriendo abrir una cuenta que le permitiera hacer transferencias electrónicas, me dijo que lo que más le había interesando del banco era su red internacional. Nuestras oficinas en Bahamas, Miami e Isla de Man permitían una cierta comodidad operacional apenas trazable en el conjunto de las transacciones financieras, por decirlo de una manera eufemística cuando no legalmente hipócrita. Debo decir que mis colegas más jóvenes de la oficina criticaban por lo bajo mi costumbre de pasar largo rato con los clientes en conversaciones aparentemente alejadas del negocio. También se reían de mi hábito de realizar toda operación aritmética en una calculadora de escritorio, en lugar de hacer uso de la computadora. Ellos venían a estrenar sus posgrados en finanzas y pretendían ser gerentes en un año, a lo sumo. Si no lo conseguían, emigraban a la competencia en un par de años, con algunos de nuestros clientes lo suficientemente crédulos como para deslumbrarse con esos prometedores ases de las finanzas. Yo, en cambio, seguía con mis rutinas de bancario viejo. Cada operación, de las más simples como un cálculo de fechas, hasta los intereses más complejos, quedaba asentada en la cinta de papel que la vieja Casio electrónica iba escupiendo con un monótono clac-clac. Al final de día, yo recortaba las operaciones convenientemente marcadas por número de cliente, y las adjuntaba a los comprobantes diarios. Esas cintas eran mi memoria a la hora de buscar diferencias contables, o para rastrear la actividad de mis visitantes. Cuando yo me reunía por largo rato con Raimundo López, los demás hacían enviar a mi oficina café y croissants del bar de la esquina, para hacer notar a la gerencia cómo desperdiciaba el valioso tiempo de la institución. Si algún jerarca preguntaba por mí, invariablemente respondían: está reunido con el loco de los manuales. Mi cliente preferido se había ganado ese apodo secreto, cuando descubrieron que el hombre tenía una obsesión por conocer el funcionamiento de cada máquina que se atravesara en su camino. Una vez, me ayudó a reparar mi bien amada calculadora, para desazón de los otros empleados. En realidad, él había creado una empresa de su manía incontrolable. En efecto, en estos días vertiginosos, nadie lee los manuales, aunque estén ampliamente disponibles. Raimundo tenía una memoria fotográfica, por lo que conocía los detalles más mínimos de cualquier máquina. Él había montado un servicio de consultoría en línea que parecía funcionar bastante bien, a juzgar por los saldos de las cuentas en el banco. Ese negocio le permitía trabajar de manera independiente, situación ideal para alguien que sufriera de agudas cefaleas como él. Esa condición, junto con la manía obsesiva, era la herencia de su padre, el numismático Ramón López de la Higuera. Sin embargo, Raimundo siempre había vivido con su madre y sin tener contacto alguno con el progenitor, al separarse la pareja cuando él era un bebé. Doña Luisa decía amargamente que el viejo había resultado un buen coleccionista. Parece que la obsesión no solo se trataba de las monedas antiguas, si no de una amplia galería de amantes. Mientras su esposa cuidaba al bebé recién nacido, Ramón se iba por las noches en pos de su irrefrenable pasión coleccionista. Solo aparecía en la casa cuando las cefaleas lo aquejaban. Entonces se transformaba en un ser abominable. Un buen día la señora se cansó, y tiró todas las monedas por la ventana. Cambió la cerradura, y nunca más quiso oír de Ramón y los dolores de cabeza que le acompañaban. Todas esas informaciones, aparentemente sin importancia, quedaban registradas en mi memoria como detalles curiosos que hacían interesante mi trabajo, de ordinario tan monótono, junto con las consultas meramente financieras que yo dejaba asentadas en las tirillas de la calculadora.
Todo en su sitio, la lenta rutina bancaria se iba desenrollando al ritmo del reloj, para volver a cerrarse con cada fin del día. Así fue, hasta que una tarde las urracas burlonas de mis compañeros de oficina sufrieron un sobresalto. La policía quería interrogarme. Venían con instrucciones de Interpol. Con discreción, cerré las cortinas de la oficina y me dispuse a atender a los investigadores que habían sido introducidos por un gerente de rostro desencajado. Me pidieron un detalle de las transacciones de Raimundo. Les dije que la tarea me llevaría un par de días de trabajo en el archivo físico. Que sea un día, me dijeron. El gerente asintió con la cabeza y yo me puse el guardapolvo azul que protegía mi traje cuando debía internarme en el sótano a buscar comprobantes. Esa era una de las tareas ingratas que los jóvenes recién graduados esquivaban y que invariablemente terminaba en mi escritorio aunque no estuviera en mi descripción de tareas.
Las cintas de calculadora adjuntas con una grapa a cada transacción resultaron de una ayuda inestimable para la policía. Sin embargo, había algunos hechos aún inexplicables. Cotejando las transferencias con los sellos del pasaporte de Raimundo se encontró una extraña simetría. Hice notar mi observación a los investigadores, con quienes reconstruimos minuciosamente en un planisferio el mapa financiero y de viajes de mi cliente. Durante seis meses por año mi cliente viajaba, y en cada punto de escala, en el que permanecía exactamente quince días, realizaba varias operaciones de transferencia ligadas con las oficinas en zonas francas. Los restantes seis meses, Raimundo los pasaba en México, sin actividad significativa. Allí tenía un domicilio registrado en Zacatexpotl. Yo sabía que en esos seis meses, realizaba tratamientos terapéuticos contra la cefalea, con chamanes del desierto, en base a hongos alucinógenos. Mirando el mapa, noté que las ciudades que visitaba cada quince días, coincidían con un huso horario particular, claramente trazable en el mapamundi. Estuve con los investigadores mirando largo rato las líneas del extraño recorrido sin encontrar una clave. ¡Qué dolor de cabeza!, exclamó uno de los uniformados. ¡Claro, es eso! , grité entusiasmado. Cállese, por favor, me dijo el gerente malhumorado. ¡No, el ritmo circadiano!, insistí. No diga estupideces, y esta vez el gerente amagó con sacarme de la oficina. Brillante, amigo, dijo el inspector principal, sin prestarle atención. Uno de las pocas claves para la cefalea que sufría nuestro cliente estaba en la alteración de ritmos circadianos. Viajando regularmente, Raimundo contrarrestaba su padecimiento con el jet lag. Pero una vez regularizados los patrones biológicos, debía buscar un nuevo lugar que también le ofreciera la oportunidad de realizar estafas informáticas, que nutrían sus cuentas para poder pasar sus seis meses anuales en la tranquilidad del pueblito mexicano.
Cuando me dieron el ascenso, el gerente convocó a toda la oficina y dio un discurso. Rebosaba de satisfacción pensando en el jugoso bono que vendría de la casa matriz, por haber evitado una pérdida millonaria, al detectar la estafa a tiempo, antes de consolidar el balance anual. La clave de un buen trabajo bancario, dijo pomposamente, está en la minuciosidad en los detalles y en el registro sistemático, junto con el conocimiento exhaustivo de nuestros clientes. Quiero que todos tomen ejemplo de esta actuación destacada que hoy premiamos con el cargo de gerente de cuentas personales. Las urracas, muy a su pesar, tuvieron que aplaudir.
D.B.

Sophie Hunger, headlights

2011-07-17T12:46:00.003-04:00

You told your tales with pictures
I tried to make it seem good
I borrowed the heart of a preacher
And believed as hard as I could

You don't know how much I worked there
You don't know the risk I took

You hardly, hardly saw me
Behind the mirror round my neck

Refrain:
Caught in your Headlights
I had to close my eyes
Caught in your Headlights
I had so little time
Caught in your Headlights
I couldn't turn back
I was never myself
I was you
I forgot

You sold your smiles untroubled
Your light was on every face
You were too young to know that it mattered
That every time someone must pay

I bought your every word then
I didn't have my side
I was too old to learn my first lesson
So I dance with tied hands in mind.

http://www.youtube.com/watch?v=3oYjSssFw8Q

Of Trees and Volcanos

2011-05-15T18:26:00.003-04:00

A common landscape in Iceland includes sharpened rocks product of volcanic activity. In between, the moss conquers every possible space.
Among the varieties that survive the strange sulphuric environment there are: Birchs, Sycamores, Smith's willows, European larch, Grey alder, Swedish and Finnish whitebeam, Grey alder, Alpine laburnum, Wych elm, Stika spruce, and of course, Mountain ash.

Arbres de cimetière

2011-05-13T23:36:00.002-04:00

À Reykjavik,Islande.

Et le chemin semble infini...

El libro no leîdo (dis-buc-is-main)

2011-04-10T00:57:00.004-04:00

A propôsito de: http://www.ledevoir.com/culture/livres/311117/theatre-les-estis-d-intellectuels

Porque este es mi? blog y digo (escribo) lo que se me canta (escribe), no voy a decir quién, ni dônde, ni cuândo, pero alguien con ansiedad catalogadora dijo por ahî ciertas cosas sobre los libreros y sobre alguna gente que compra libros. Que si la persona que compra libros pero no los lee, si no que los colecciona, serîa un retentor anal. Que si trulalà et trulilî (porque asi suena en francés el texto susodicho (susoleîdo?)). Digo: Qué manera escatolôgica de odiar al pedo (ups)! Si hay algûn retentor anal malintencionado, avaro de su excremento, ése serîa el susodicho (susoescrito susoleîdo), porque sôlo quien avaramente colecciona se preocupa de etiquetar como actividad fundamental en su universo controlador. Claro està, desde ahora yo también catalogo y en particular, yo catalogo al catalogador de compradores de libros, pero yo no retengo, que conste. No retengo ni su nombre, lleno de complicaciones. Para qué! Dejar ir, dejar ir, decîa el profesor de yoga en su infinita sabidurîa. La gente que hace yoga, dicho sea de paso, no retiene los aires. Para qué? Si cuanto mâs se acumula, màs dolorosa se hace la despedida...

Hoy de mañana el enorme salòn principal del Victoria Hall de Westmount estaba atiborrado de libros. Largas mesas genèricamente catalogadas ofrecìan miles de libros descartados de las egregias estanterîas de la egregia biblioteca pùblica del egregio barrio de Westmount. Serìa algo asì como el salòn de los rechazados. Como la sabidurìa popular de descartar libros no es sabidurìa, porque sino no serìa popular, decidì incursionar entre las mesas llenas de manjares librescos. La primera mesa que me interesò decìa: libros de referencia. Ideal para una que anda perdida por la vida, desnorteada en el mismo norte, sin brùjula y sin mapa. Allì nomàs veo un libro interesante, y lo tomo. Para què! Un señor ancho me dice: this book is mine. And the table is big, casi le contesto. Como yo ando desnorteada, no me habìa dado cuenta que habìa tomado un libro de adentro de un canasto de plàstico, como los de supermercado. Para què le iba a discutir entonces a ese señor, educado en el individulista imperio norteamericano, sobre el derecho de las masas a la educaciòn. O a la referencia. El libro de marras prometìa enseñar a escribir mejor en inglès. El señor ancho era local, estaba claro por su aspecto y por su acento al decir "thisbookismine", asì que para què corno querìa el libro si evidentemente èl ya sabìa decir correctamente "this-book-is-mine" con los dientes bien apretaditos como corresponde. Allà èl y sus retenciones, entonces. Me dejo ir, me dejo ir. Ommmmm.
Pierdo un turno sin jugar, casilla (mesa) siguiente. History decìa el cartelito. Y allì nomàs una señora con algo de history encima, me cierra el paso, con uno de esos andadores como mesita de t.v. antigua. Chiquitita, arrugadita, lenta, asì y todo, tenìa ella todo el derecho del mundo a su lentitud. Que ya me va a llegar al dìa, y por lo visto hasta ahora, màs ràpido de lo que parece, gracias a la fibromialgia. Busco un rincòn despejado, allà, entre los libros de viajes. Una jovenzuela osada toma un libro y yo oigo otra vez: "thisbookismine". IU SI?? le digo al señor ancho. You should put your basket on the floor so the people don t get confused, recalcado idiota. Oh, it doesn t bother! dice el muy nabo. A èl no le molestarà, pero al resto de los viandantes no le debe hacer mucha gracia discutir con èl sobre las bondades de la propiedad colectiva por sobre el odioso yo-lo-vì-primero de los canadienses. Huyo, retrocediendo dos casilleros hacia la solitaria mesa de "foreign languages", con la esperanza de encontrar algo en español. Sòlo un desgraciado libro infantil. Todo lo demàs, en alemàn, lengua que mucho, mucho, no domino. Si al menos encontrara algo de Celan, me dije ilusa. Nein. Pero Hôlderlin, sì. Casi, casi me lo llevo, pero no, que seguro està gratuito y livianito en internet. Para què retener libros al pedo! Otras opciones incluìan a Joyce en italiano. Noppo. Y allì es que la señora del andador, cortando el paso en el pasillo principal, me sonrìe en el extremo de la mesa y me pregunta sobre los còdigos de los precios. Excuse, me! No era otro que el ancho canadiense tratando de pasar. Y yo lo miro con cara de tremendo-tarado-porquè no das la vuelta y de paso caminàs un poco y bajas la buzarda, no ves que la señora tiene poca movilidad? Algo de la hermosa conciencia canadiense del otro se iluminò en su cerebro, porque dijo sorry, y desapareciò. El redondel celeste es un dòlar, le digo a la señora, señalando su libro celeste. Pero èste no tiene el redondel celeste, me dice. Sì, aquì, le muestro con mi mejor aire de maestra de primer grado.Claro, le digo, queda disimulado por el color de la cobertura, igual que èste otro, y le muestro un libro verde con un redondel amarillo. Y allì nomàs me evado hacia el rincòn de ciencia ficciòn, donde ilusa, espero el milagro de un libro de Gibson, ahì, perdido entre los millones de Stephen Kings. Nada, la colecciòn Thor y nada màs. Bueno bueno, vayamos a ver Teatro y Poesìa, que en el Victoria Hall los pusieron juntos, porque lo que es en la vida real, aparentemente se odian porque nunca nunca se los ve juntos. El ùnico teatro allì y en todos lados, es el de Shakespeare, lo entiendo, lo comparto, pero tambièn es accesible en formato inmaterial. Para què retener? Y Poesìa, bien gracias. Una señora de la comisiòn, compasiva como sòlo puede serlo una señora de la comisiòn, me acerca algunos màs, y me dice: no hay mucho teatro aquì, eh? Not really, le digo, esperanzada. Por allì el milagro, entreverado un early Robert Frost. Pero lo dejo y me voy. Sobrevuelo la ficciòn, ya no me tienta. Tantos y tantos libros de costosas coloridas tapas sin mucho contenido interesante para mì, què pena. Sin tiempo para la ficciòn,pero si para la filosofìa, descubro con horror que la comisiòn considera filosofìa ciertos libros de una para-sicologìa sospechosa. Si veo a Castaneda aquì, grito, lo juro. Pero, tolerancia, dejar ir, ommmmm. Science, ùltima mesa, ùltimo intento. David Suzuki? No gracias. Por allà encuentro perdido pequeñito y a salvo de thisbookismine un catàlogo de aves de Norteamèrica. Dejad a las aves venir a mì, otras que no retienen, y encima se dice que es de buena suerte recibir el producto de su falta de retenciòn en el medio del marote. Y me voy, me voy volando con mis aves, flyyy birrd, black bird, sin retener, sin retener. Dejo todo el terreno libre a los coleccionistas estreñidos, a disbucismain.
D.B.
si, problemas con los acentos, teclados...

Boston y la historia

2011-04-07T15:59:00.002-04:00

Atardecer de fin de marzo en Boston. Foto: D.B.

La vista desde un piso 16 de la calle Tremont es muy interesante. El rîo se ve a lo lejos, y màs cerca brilla el domo dorado que corona la zona del parque Boston Common. Al nivel de la calle, encerrado entre edificios, silencioso, se encuentra un antiguo cementerio, el Granary Burying Ground, donde algunas làpidas recuerdan a participantes en la revoluciôn contra los ingleses. También descansan allî los restos de 5 victimas de la Masacre de Boston, ocurrida en 1770, acontecimiento que la ciudad, o su memoria histôrica, se encarga de recordar.
D.B.

El caballo, la ley y el orden

2011-03-22T01:34:00.003-04:00

El caballo, en una asociaciòn no siempre simpàtica.

Los agentes esperan la orden de actuar si los disturbios se desatan en la calle St. Catherine, despuès del desfile de San Patricio. La cerveza y el whisky han animado a muchos desde temprano en la frìa mañana, y en algùn momento los efectos se empiezan a sentir. Un helicòptero a mediana altura apoya la operaciòn. Las numerosas familias dejaràn el lugar dentro de poco y la zona se transformarà en terreno para los fiesteros, en su mayorìa jòvenes. Las cosas pueden ponerse complicadas para algunas chicas que en grupo desafìan a los envalentonados arremolinados en grupos.
Màs temprano, el cielo azul habìa servido de pista a dos aviones de guerra que pasaron en repetidas ocasiones sobre la ciudad, entre vìtores de los asistentes. Estàn calentando los motores para irse a Libia, comentò un fotògrafo con ironìa.
D.B.

St. Patrick's Parade, 187 celebraciones

2011-03-22T01:30:00.002-04:00

San Patricio en Montreal, 187 años de historia.

The Lincoln Lawyer

2011-03-16T23:29:00.007-04:00

El abogado del Lincoln (en mis lares sería: el abogado del colachata, en lunfardo rioplatense) es Matthew McConaughey. Su ex esposa es Marisa Tomei y entre sus colaboradores están William H. Macy y John Leguizamo. La película tiene entonces un elenco interesante, y una buena historia de intriga policial. Aquí no hay glamour, se trata de un abogado criminalista de Chicago de estilo callejero, que tiene su oficina en el susodicho (y demasiado clásico) automóvil, y cuyo único lujo es el de contar con un chofer.
La fascinación por historias de abogados y policías es propia de la pantalla chica, pero también de unas cuantas viejas buenas películas. Ésta cinta en particular tal vez no haga historia, pero es sumamente entretenida para quien se interesa en el género, y además tiene algunos simples y efectivos toques de humor. No por nada el autor del libro, Michael Connally, se dice fuertemente inspirado en Raymond Chandler.
No tiene espectacularidad de efectos, lo cual al menos yo, agradezco. La fotografía no se destaca ni destaca a la ciudad de Chicago, salvo en algunos de sus no muy estéticos aspectos urbanos.
En el sitio de la película en la red se ofrecen algunos capítulos del libro original. Confieso que su lectura me resultó atrapante, sensación libresca que hace años que no experimentaba, porque sencillamente las novelas policiales las dejé en el ultimo estante de la biblioteca de la adolescencia. Después de haber visto el film, me animaría a leer el libro en un largo viaje de avión por ejemplo, para descubrir los detalles dejados de lado. Pero no es Wallander. En resumen, yo le daría un puntaje de tres sobre un máximo de cinco.
D.B.

Cazando a la avaricia

2011-03-15T21:52:00.000-04:00

El caballero y la muerte

2011-03-15T21:50:00.000-04:00

El caballero y la muerte, Alberto Durero

Tiempo y lunas

2011-03-15T21:47:00.000-04:00

Salamander

2011-02-20T21:18:00.003-05:00

Salamander

born in the sun-kissed flame.
Who was it lit your candle
branded you with your name?
I see you walking by my window
in your Kensington haze.
Salamander, burn for me
and I'll burn for you.

(Jethro Tull)

Leonardo da Vinci, in his "Scritti Letterari, Bestiario":
"39. SALAMANDRA: questa non ha membra passive, e non si cure d'altro cibo che di foco e spesso in quello rinnova la sua scorza. La salamandra nel foco raffina la sua scorza: per la virtù."

Y el viento sur?

2011-02-15T17:06:00.004-05:00

phÑ The Pillow Book.

Ahora que estoy al reparo, toda llena de letras sin escribir, me pregunto por el viento sur. Adònde se habrà ido, tan temido, tan implacable? No se habrà cansado, seguro que no, de la arena y del agua, agua màs que mojada en sal, màs pesada que la misma humedad. No se habrà cansado del grito de las gaviotas hambrientas, ni de los caminantes enloquecidos que salen por la rambla a remar sus penas, no. No se habrà cansado de cargar con la culpa ajena del gris de la ciudad, no. Cansado de entrometerse, cansado de cantar sin variar de partitura?
D.B.

Enero perdido

2011-02-09T08:29:00.004-05:00

Enero se fue. No publiqué nada. Es un signo de un mes hecho para mirar el invierno por la ventana. El sol fue una entelequia en la grisura, y cuando quiso atisbar entre la bruma del smog ciudadano, no pudo hacerse paso. Enero es... dìas grises que se acumulan, como la nieve. Què hacer? Angustiarse por el quehacer, por lo por hacer, o por el no hacer? Sobrevivir, sobrevivir como se pueda. Esperando tras la ventana a que el tiempo pase.
Nunca me gustò enero. Cuando vivìa en el sur, nunca me estaba permitido tomarme vacaciones en ese mes. El verano, y particularmente ese mes, era el privilegio de unos pocos en las oficinas, y siempre los mismos. Un verano, un enero en las tòrridas calles de la Ciudad Vieja de Montevideo no es el mejor prospecto. Enero tiene treinta y un largos dìas. En el sur, da la esperanza de llegar a casa con luz luego del trabajo. En el norte, no da esperanza de claridad alguna. A las 16:30 la luz es mortecina. Què se puede hacer entonces, sino sobrevivir, tras una ventana?
D.B.

Where the sun shines now no warmer than the moon (Porqué salir en invierno?)

2010-12-27T18:11:00.002-05:00

Christmas Trees
Robert Frost (1920)
(A Christmas Circular Letter)

The city had withdrawn into itself
And left at last the country to the country;
When between whirls of snow not come to lie
And whirls of foliage not yet laid, there drove
A stranger to our yard, who looked the city,
Yet did in country fashion in that there
He sat and waited till he drew us out
A-buttoning coats to ask him who he was.
He proved to be the city come again
To look for something it had left behind
And could not do without and keep its Christmas.
He asked if I would sell my Christmas trees;
My woods—the young fir balsams like a place
Where houses all are churches and have spires.
I hadn’t thought of them as Christmas Trees.
I doubt if I was tempted for a moment
To sell them off their feet to go in cars
And leave the slope behind the house all bare,
Where the sun shines now no warmer than the moon.
I’d hate to have them know it if I was.
Yet more I’d hate to hold my trees except
As others hold theirs or refuse for them,
Beyond the time of profitable growth,
The trial by market everything must come to.
I dallied so much with the thought of selling.
Then whether from mistaken courtesy
And fear of seeming short of speech, or whether
From hope of hearing good of what was mine, I said,
“There aren’t enough to be worth while.”
“I could soon tell how many they would cut,
You let me look them over.”

“You could look.
But don’t expect I’m going to let you have them.”
Pasture they spring in, some in clumps too close
That lop each other of boughs, but not a few
Quite solitary and having equal boughs
All round and round. The latter he nodded “Yes” to,
Or paused to say beneath some lovelier one,
With a buyer’s moderation, “That would do.”
I thought so too, but wasn’t there to say so.
We climbed the pasture on the south, crossed over,
And came down on the north. He said, “A thousand.”

“A thousand Christmas trees!—at what apiece?”

He felt some need of softening that to me:
“A thousand trees would come to thirty dollars.”

Then I was certain I had never meant
To let him have them. Never show surprise!
But thirty dollars seemed so small beside
The extent of pasture I should strip, three cents
(For that was all they figured out apiece),
Three cents so small beside the dollar friends
I should be writing to within the hour
Would pay in cities for good trees like those,
Regular vestry-trees whole Sunday Schools
Could hang enough on to pick off enough.
A thousand Christmas trees I didn’t know I had!
Worth three cents more to give away than sell,
As may be shown by a simple calculation.
Too bad I couldn’t lay one in a letter.
I can’t help wishing I could send you one,
In wishing you herewith a Merry Christmas.

Robert Frost

Kaurismaki - Drifting Clouds

2010-12-26T20:55:00.003-05:00

Nueva York, ciudad amarillenta

2010-12-24T18:13:00.007-05:00

foto: D.B., exterior del Chanin Building

foto: D.B.: esos edificios amarillentos...

Se me ocurre que cada ciudad tiene que tener un color que la defina. Ese color se lo confiere la luz que recibe, los grandes elementos presentes como mar, rìos, bosques, y el tono dominante de sus edificios. Se dice a menudo que Montevideo es gris. Montevideo es gris un poco por elecciòn: en invierno, porque su gente se viste de gris, sus automòviles son grises, pero tambièn porque el cielo es plomizo y se refleja en el mar que la rodea. Para las demàs estaciones, se sigue el criterio borgeano: Montevideo tiene luz de patio. La definiciòn alcanza al aspecto del color, porque envuelve algo indefinible en otros paràmetros. No se puede definir bien què es la luz de patio, pero se sabe bien còmo es.
La ràpida entrada en Manhattan, con su nueva "rambla" de la era Bloomberg, ofrece un panorama de un amarillo arcilloso. Una vez en zonas centrales de la isla, se agradece esa tendencia cromàtica, porque la grisura de tantos edificios serìa un efecto insoportable. Pero en Manhattan hay otro elemento que colabora en el efecto cromàtico, que es el dorado. Se trata de un color dorado que no implica un estilo kitsch, sino que tiene muchas reminiscencias del estilo Art Deco.
Hacer un recorrido por los edificios de estilo Art Deco en Manhattan es una materia recomendable para todo buen turista. Buen turista serìa aquèl que es capaz de apreciar la creaciòn, el esfuerzo y la generosidad de los habitantes del lugar que visita. Ser un buen turista es tomarse el tiempo para apreciar miles de detalles que hacen un conjunto armònico, hasta sentir por uno mismo, siendo visitante, que se hace parte del lugar. Sabìa por referencias que uno de los lugares màs apropiados para constatarlo es el edificio Chanin. Su vestìbulo es de uso semi-pùblico, por lo tanto allì tratè de sacar algunas fotografìas que me recordaran la experiencia. Cada detalle, bronces,làmparas, puertas de ascensores, marqueterìa, todo merecìa detenerse a observar, apreciar y disfrutar. Pero un celoso portero me lo impidiò. Està prohibido sacar fotos en el interior. Hube de conformarme con retratar las volutas de las cornisas exteriores, una marquersina y una puerta de vaivèn que apenas si permite adivinar la iluminaciòn interior. En el exterior, un poco màs arriba de la base en màrmol, se puede ver con cierto detalle el trabajo de decoraciòn en terracota de la fachada. Son 56 pisos de un edificio remarcable, que se puede apreciar aqui: http://www.nyc-architecture.com/MID/MID019.htm
Como en el caso del edificio Chrysler, la propiedad es tan privada que no se puede acceder màs que al lobby del edificio. Es una pena.
D.B.

Hombre mirando al ...

2010-12-22T23:38:00.002-05:00

Foto:D.B.

Por seis meses, en el distrito del Flatiron, en Manhattan, podian verse varios hombres de metal en lugares impensados. De tamaño natural, estos hombres hieràticos agregaban una nota inquietante o divertida en el transitado rincòn. Los màs pequeños jugaban a ubicarlos en los techos y cornisas de edificios vecinos. Los fotògrafos profesionales o los turistas, enloquecìan buscando el mejor àngulo para captar esa rareza. Los hombres metàlicos, permanecìan impàvidos en sus cuerpos con remaches. Se trata de la obra "Event Horizon" del escultor Anthony Gormley y son 31 reproducciones de si mismo, de la que da cuenta el New York Times:
http://www.nytimes.com/2010/03/19/arts/design/19gormley.html

Al blues, colores

2010-12-22T23:31:00.002-05:00

Foto: D.B.
Barrio antiguo de Burlington, Vermont

Después de la lluvia

2010-12-22T23:28:00.002-05:00

Después de una lluvia, prefiero las flores lilas. Silvestres o de renombre, como las lavandas. Después de la lluvia, las lavandas dan su mejor perfume.

Solas

2010-12-22T23:12:00.004-05:00

Foto D.B. Arboretum Morgan
Liriodendron tulipifera
Famille : Magnoliacées

Natural born north-american, Tulipier de Virginie.
.

I hate myself

2010-11-25T22:23:00.001-05:00

I hate myself for loving you and the weakness that it showed
You were just a painted face on a trip down to suicide road
The stage was set, the lights went out all around the old hotel
I hate myself for loving you and I'm glad the curtain fell.

I hate that foolish game we played and the need that was expressed
And the mercy that you showed to me, whoever would have guessed
I went out on Lower Broadway and I felt that place within
That hollow place where martyrs weep and angels play with sin.

Heard your songs of freedom and man forever stripped
Acting out his folly while his back is being whipped
Like a slave in orbit he's beaten 'til he's tame
All for a moment's glory and it's a dirty, rotten shame.

There are those who worship loneliness, I'm not one of them
In this age of fiberglass I'm searching for a gem
The crystall ball upon the wall hasn't shown me nothing yet
I've paid the price of solitude but at least I'm out of debt.

I can't recall a useful thing you ever did for me
'Cept pat me on the back one time when I was on my knees
We stared into each other's eyes 'till one of us would break
No use to apologize, what difference would it make ?

So sing your praise of progress and of the Doom Machine
The naked truth is still taboo whenever it can be seen
Lady Luck who shines on me, will tell you where I'm at
I hate myself for loving you but I should get over that.

Bob Dylan: "Dirge"

Body and its metaphors

2010-10-12T16:22:00.005-04:00

"Waist High in the World: A Life Among the Nondisabled". Nancy Mairs (1996)

A brief examination of metaphors...demonstrates the extent to which physical vigor equates with positive moral qualities:

"Keep your chin up," we say (signifying courage), "and your eyes open" (alertness); "stand on your own two feet" (independence) "and tall" (pride); "look straight in the eye" (honesty) or "see eye to eye" (accord); "run rings around" (superiority).

By contrast, physical disability connotes vice, as in:

"sit on your ass" (laziness),"take it lying down" (weakness), "listen with half an ear" (inattention), and get left "without a leg to stand on" (unsound argument). The way in which the body occupies space and the quality of the space it occupies correlate with the condition of the soul: it is better to be admired as "high-minded" than "looked down on" for one's "low morals," to be "in the know" than "out of it," to be "up front" than "back-handed," to be "free as a bird" than confined to a wheelchair".
(Examples of symbolic awareness in English language)

Cited by: The communicative imagination and its cultivation.(communications studies)
Article from: Communication Quarterly | January 1, 2002 | Engen, David E.
http://business.highbeam.com/4052/article-1G1-94598380/communicative-imagination-and-its-cultivation

Le grand nord

2010-10-08T15:37:00.003-04:00

J’ai vu des horizons
que je n’ai pas atteints

des aurores
m’attendaient ce matin
où je te cherchais
et tu n’existais pas

Maintenant, je vais
où l’on t’a vu et tu
n’échapperas plus
à mes songes

Je te retrouve
dans un rêve
qui nous rassemble.

Mitshet tshishikua
apu utitaiman

Petapan nitashuapamikuat
tshetshishepaushinit
anite ka nanatuapamitan
muku apu teuane

Anutshish nitituten anite
ka uapamakuin
nipuamunit
apu tshika tshi kashushtuin

Nitshisseniten
tshe mishkatan
ekute anite mamu
e taiaku

Joséphine Bacon

(Joséphine Bacon, originaire de la communauté de Betsiamites, est née en 1956)

source: nativelynx

Defensa del lobo

2010-09-18T19:27:00.003-04:00

Sigamos un poco màs con Enzensberger, que bien interesante poesìa tiene. Esta vez defiende lo indefendible, con brillante argumentaciòn.

Defensa de los lobos contra los corderos

¿queréis que los buitres devoren nomeolvides?

¿del chacal qué cosa pretendéis,

Que se despoje de su piel, y del lobo:

debe arrancarse por sí mismo los colmillos?

¿qué os disgusta tanto

de comisarios y pontífices?

¿qué miráis boquiabiertos

en la mentirosa pantalla del televisor?

¿quién le cose al mariscal

la franja de sangre en los pantalones?

¿quién le trinca el capón al usurero?

¿quién se cuelga orgulloso del ombligo gruñón

esas cruces de lata? ¿quién

coge la propina, la moneda de plata,

el óbolo del silencio?

muchos son los robados, y pocos los ladrones.

pero ¿quién los aplaude? ¿quién

los condecora y distingue? ¿quién

está hambriento de mentiras?

contemplaos al espejo: cobardes

que os asusta la verdad fatigosa

y os repugna aprender

y encomendáis a los lobos la función de pensar.

un anillo en la nariz es vuestra joya predilecta.

para vosotros ningún engaño es lo bastante estúpido,

ningún consuelo demasiado barato,

ningún chantaje demasiado blando.

comparados a vosotros, corderos

que mutuamente enceguecéis

son fraternales las cornejas.

entre los lobos reina la hermandad:

siempre van en manadas.

alabados sean los ladrones: vosotros

invitándolos a la violación,

os echáis en las comas podridas

de la obediencia, y mentís

incluso gimoteando. lo que deseáis

es que os devoren. Vosotros

no cambiaréis el mundo.
H.M.E.

Muy Brecht! Ovejas del mundo...ya sabéis!

La alegrìa de Enzensberger

2010-09-18T19:03:00.006-04:00

"Escriban una historia o un poema feliz", nos pidiò el profesor. Imposible. Como dice una canciòn, la felicidad te deja idiota.
"Defender la alegrìa" es una lìnea de un poema de Mario Benedetti que se ha hecho popular, como tantos escritos de Mario. El dolor llega solo, a la alegrìa hay que buscarla, apresurarla, convidarla. "Dolor, tan callado vienes" cantaba Darnauchans. Es el sufrimiento y otros sentimientos parecidos, como la nostalgia, lo que parece inspirarnos màs para la creaciòn. Hans Magnus Enzensberger propone:

La alegría

Ella no quiere que se le mencione
se niega a que la pongan en papel
no tolera profetas
es una extraña
pero yo la conozco bien

ella echará por tierra
todo lo establecido
no mentirá
siempre está peleando

sólo por ella estoy justificado
es mi única razón
mi razón de estado
y no me pertenece

ella es obstinada y extraña
yo la encierro
y la oculto
como un defecto

ella es una fugitiva
no es para compartirla
ni para guardarla para mí solo

yo no guardo nada para mí
con ellos comparto todo cuanto poseo
un día me abandonará

otros serán los que la encierren
hasta que emprenda bajo la noche
su largo vuelo hasta la victoria.
.

Para ilustrar esta poesìa, tendrìa que buscar alguna foto "feliz" o "alegre". Felicidad es lo que experimento invariablemente en presencia del mar, entre otras cosas. Mi felicidad viene del afecto y de la naturaleza. Pero còmo representar algo màs universal, que comprenda una idea màs general? Es el poeta quien bien lo ha explicado antes. Serà entonces a travès del arte, en este caso la poesìa, que podremos encontrar esas pistas de humanidad...
D.B.

Pessoa y el mar

2010-09-16T21:08:00.002-04:00

Oda Marítima:

Solitario, en el muelle desierto, en esta mañana de Verano,
miro hacia el lado de la barra, miro al Indefinido,
miro y me contenta ver,
pequeño, negro y preciso, un paquebote entrando.
Viene aún muy lejos, nítido, clásico a su manera.
Deja en el aire distante tras de sí la orla vana de su humo.
Viene entrando, y la mañana entra con él, y en el río,
aquí, acullá, despierta la vida marítima,
yérguense velas, avanzan remolcadores,
surgen barcos pequeños por detrás de los navíos que están en el puerto.
Hay una vaga brisa.
Pero mi alma está con lo que veo menos.
Con el paquebote que entra,
porque él está con la Distancia, con la Mañana,
con el sentido marítimo de esta Hora,
con la dulzura dolorosa que sube en mí como una náusea,
como un comienzo de mareo aunque del espíritu.
Miro de lejos el paquebote, con una gran independencia de alma,
y en mi interior un volante inicia lentamente sus giros.

Los paquebotes que entran de mañana en la barra
traen a mis ojos consigo
el misterio alegre y triste de quien llega y parte.
Traen recuerdos de muelles alejados y de otros momentos
de otro modo, de la misma humanidad, en otros puertos.
Todo atracar, todo largar de navío,
es -lo siento en mí como mi sangre-
inconscientemente simbólico, terriblemente
amenazador de significaciones metafísicas
que perturban en mí quien yo fui...

Barco frente a Lisboa ¡Ah, todo el muelle es una saudade de piedra!
Y cuando el navío llega del muelle
y se advierte de repente que se abrió un espacio
entre el muelle y el navío,
me viene, no sé por qué, una angustia reciente,
una niebla de sentimientos de tristeza
que brilla al sol de mis angustias, cubiertas ya de hierba,
como la primera ventana donde la madrugada pega,
y me envuelve con un recuerdo de otra persona
que fuese misteriosamente mía.

Ah, ¿quién sabe, quién sabe
si no partí otrora, antes de mí,
de un muelle; si no dejé, navío al sol
oblicuo de la madrugada,
otra especie de puerto?
¿Quién sabe si no dejé, antes de que la hora
del mundo exterior como yo lo veo
radiarse para mí,
un gran muelle lleno de poca gente,
de una gran ciudad medio despierta,
de una enorme ciudad comercial, adulta, apoplética,
tanto como eso puede ser fuera del Espacio y del
Tiempo?

Lisboa Algo se parte en mí. El rojo anocheció.
Sentí de más para poder continuar sintiendo.
Se me agotó el alma, quedó sólo un eco dentro de mí.
Decrece sensiblemente la velocidad del volante.
Las manos me borran un poco de los ojos mis sueños.
Dentro de mí hay sólo un vacío, un desierto, un mar nocturno.
Y en cuanto siento que hay un mar nocturno dentro de mí,
sube de sus lejanías, nace de su silencio,
otra vez, otra vez el vasto grito antiquísimo.
De repente, como un relámpago de sonido, que no hace ruido sino
ternura.

súbitamente abarcando todo el horizonte marítimo
húmeda y sombría marejada humana nocturna,
voz de sirena lejana llorando, llamando,
viene del fondo de la Lejanía, del fondo del Mar, del alma de los
Abismos,
y a ras de él, como algas, flotan mis sueños desechos...

Lisboa ¿Quién soy yo para que me perturbe verte?
Zarpa del muelle, crece el sol, se yergue oro,
lucen los tejados de los edificios del muelle,
todo el lado de acá de la ciudad brilla...
Parte, déjame, vuélvete
primero el navío en medio del río, destacado y nítido,
después el navío camino de la barra, pequeño y negro,
después punto vago en el horizonte (¡oh angustia mía!),
punto cada vez más vago en el horizonte...,
nada después, y sólo yo y mi tristeza,
y la gran ciudad ahora llena de sol
y la hora real y desnuda como un muelle ya sin navíos,
y el giro lento del guindaste que, como un compás que gira,
traza un semicírculo de no sé qué emoción
en el silencio conmovido de mi alma...

(Alvaro de Campos o Fernando Pessoa o...)

El cementerio marino, Paul Valéry

2010-09-16T20:48:00.002-04:00

Le cimetière marin

Ce toit tranquille, où marchent des colombes,
Entre les pins palpite, entre les tombes;
Midi le juste y compose de feux
La mer, la mer, toujours recommencée
O récompense après une pensée
Qu'un long regard sur le calme des dieux!

Quel pur travail de fins éclairs consume
Maint diamant d'imperceptible écume,
Et quelle paix semble se concevoir!
Quand sur l'abîme un soleil se repose,
Ouvrages purs d'une éternelle cause,
Le temps scintille et le songe est savoir.

Stable trésor, temple simple à Minerve,
Masse de calme, et visible réserve,
Eau sourcilleuse, Oeil qui gardes en toi
Tant de sommeil sous une voile de flamme,
O mon silence! . . . Édifice dans l'âme,
Mais comble d'or aux mille tuiles, Toit!

Temple du Temps, qu'un seul soupir résume,
À ce point pur je monte et m'accoutume,
Tout entouré de mon regard marin;
Et comme aux dieux mon offrande suprême,
La scintillation sereine sème
Sur l'altitude un dédain souverain.

Comme le fruit se fond en jouissance,
Comme en délice il change son absence
Dans une bouche où sa forme se meurt,
Je hume ici ma future fumée,
Et le ciel chante à l'âme consumée
Le changement des rives en rumeur.

Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change!
Après tant d'orgueil, après tant d'étrange
Oisiveté, mais pleine de pouvoir,
Je m'abandonne à ce brillant espace,
Sur les maisons des morts mon ombre passe
Qui m'apprivoise à son frêle mouvoir.

L'âme exposée aux torches du solstice,
Je te soutiens, admirable justice
De la lumière aux armes sans pitié!
Je te tends pure à ta place première,
Regarde-toi! . . . Mais rendre la lumière
Suppose d'ombre une morne moitié.

O pour moi seul, à moi seul, en moi-même,
Auprès d'un coeur, aux sources du poème,
Entre le vide et l'événement pur,
J'attends l'écho de ma grandeur interne,
Amère, sombre, et sonore citerne,
Sonnant dans l'âme un creux toujours futur!

Sais-tu, fausse captive des feuillages,
Golfe mangeur de ces maigres grillages,
Sur mes yeux clos, secrets éblouissants,
Quel corps me traîne à sa fin paresseuse,
Quel front l'attire à cette terre osseuse?
Une étincelle y pense à mes absents.

Fermé, sacré, plein d'un feu sans matière,
Fragment terrestre offert à la lumière,
Ce lieu me plaît, dominé de flambeaux,
Composé d'or, de pierre et d'arbres sombres,
Où tant de marbre est tremblant sur tant d'ombres;
La mer fidèle y dort sur mes tombeaux!

Chienne splendide, écarte l'idolâtre!
Quand solitaire au sourire de pâtre,
Je pais longtemps, moutons mystérieux,
Le blanc troupeau de mes tranquilles tombes,
Éloignes-en les prudentes colombes,
Les songes vains, les anges curieux!

Ici venu, l'avenir est paresse.
L'insecte net gratte la sécheresse;
Tout est brûlé, défait, reçu dans l'air
A je ne sais quelle sévère essence . . .
La vie est vaste, étant ivre d'absence,
Et l'amertume est douce, et l'esprit clair.

Les morts cachés sont bien dans cette terre
Qui les réchauffe et sèche leur mystère.
Midi là-haut, Midi sans mouvement
En soi se pense et convient à soi-même
Tête complète et parfait diadème,
Je suis en toi le secret changement.

Tu n'as que moi pour contenir tes craintes!
Mes repentirs, mes doutes, mes contraintes
Sont le défaut de ton grand diamant! . . .
Mais dans leur nuit toute lourde de marbres,
Un peuple vague aux racines des arbres
A pris déjà ton parti lentement.

Ils ont fondu dans une absence épaisse,
L'argile rouge a bu la blanche espèce,
Le don de vivre a passé dans les fleurs!
Où sont des morts les phrases familières,
L'art personnel, les âmes singulières?
La larve file où se formaient les pleurs.

Les cris aigus des filles chatouillées,
Les yeux, les dents, les paupières mouillées,
Le sein charmant qui joue avec le feu,
Le sang qui brille aux lèvres qui se rendent,
Les derniers dons, les doigts qui les défendent,
Tout va sous terre et rentre dans le jeu!

Et vous, grande âme, espérez-vous un songe
Qui n'aura plus ces couleurs de mensonge
Qu'aux yeux de chair l'onde et l'or font ici?
Chanterez-vous quand serez vaporeuse?
Allez! Tout fuit! Ma présence est poreuse,
La sainte impatience meurt aussi!

Maigre immortalité noire et dorée,
Consolatrice affreusement laurée,
Qui de la mort fais un sein maternel,
Le beau mensonge et la pieuse ruse!
Qui ne connaît, et qui ne les refuse,
Ce crâne vide et ce rire éternel!

Pères profonds, têtes inhabitées,
Qui sous le poids de tant de pelletées,
Êtes la terre et confondez nos pas,
Le vrai rongeur, le ver irréfutable
N'est point pour vous qui dormez sous la table,
Il vit de vie, il ne me quitte pas!

Amour, peut-être, ou de moi-même haine?
Sa dent secrète est de moi si prochaine
Que tous les noms lui peuvent convenir!
Qu'importe! Il voit, il veut, il songe, il touche!
Ma chair lui plaît, et jusque sur ma couche,
À ce vivant je vis d'appartenir!

Zénon! Cruel Zénon! Zénon d'Êlée!
M'as-tu percé de cette flèche ailée
Qui vibre, vole, et qui ne vole pas!
Le son m'enfante et la flèche me tue!
Ah! le soleil . . . Quelle ombre de tortue
Pour l'âme, Achille immobile à grands pas!

Non, non! . . . Debout! Dans l'ère successive!
Brisez, mon corps, cette forme pensive!
Buvez, mon sein, la naissance du vent!
Une fraîcheur, de la mer exhalée,
Me rend mon âme . . . O puissance salée!
Courons à l'onde en rejaillir vivant.

Oui! grande mer de délires douée,
Peau de panthère et chlamyde trouée,
De mille et mille idoles du soleil,
Hydre absolue, ivre de ta chair bleue,
Qui te remords l'étincelante queue
Dans un tumulte au silence pareil

Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre!
L'air immense ouvre et referme mon livre,
La vague en poudre ose jaillir des rocs!
Envolez-vous, pages tout éblouies!
Rompez, vagues! Rompez d'eaux réjouies
Ce toit tranquille où picoraient des focs!

Paul Valery

Ground zero

2010-09-05T23:55:00.004-04:00

Esa mañana de fin de agosto amaneciò calurosa y hùmeda en Nueva York, como las anteriores y las siguientes. Temprano para mì, porque eran pasadas las 8, fui a tomar el primer cafè por la 5ta. avenida y la calle 32. La persona que me atiende es de origen latinoamericano. No sonrìe mucho, sabe que le espera un dìa largo de tratar de atender ràpidamente a cientos de personas. Alrededor mìo, oigo conversaciones en inglès o en español mayormente. En las mesitas, la gente apura un cafè hirviendo a pesar del calor. Otros, se lo llevan para la oficina. Veo chicas jòvenes y no tanto en flip-flops y llevando una bolsita con los zapatos, muchas cargando computadoras, portafolios con papeles. Vendràn de Brooklyn, o de Queens en el metro chirriante o quièn sabe de dònde. Un señor alto, con cara de sueño, no se resiste a un croissant en una mesa contigüa y se queda un ratito màs a disfrutar del aire acondicionado.
Cada vez son màs los transeùntes en las veredas soleadas, con un ritmo constante pero no frenètico. Con mi lentitud provinciana desayuno cerca de la ventana, mientras veo pasar la gente. Un pensamiento me inquieta: Y si hubiera sido una mañana como èsta, gente como èsta, gente como yo?

Fue en septiembre y fue esa misma gente que iba a trabajar, como tantos. Como yo, como vos, enredados en lo cotidiano y sin mayor poder de decisiòn como para hacerle daño a nadie.
D.B.

La ventana del banquero

2010-08-27T10:37:00.004-04:00

Tara Service es una caricatura del peor tècnico posible, un burro. Burro es el que no hace los deberes. Como los legisladores cuando no estudian las leyes, caso de los parlamentarios uruguayos. Cuando uno no sabe, pregunta. El asunto es a quièn preguntarle...

Como fibromiàlgica que soy me causa asombro, por no decir envidia, la capacidad de algunas personas de ejercer varios cargos a la vez. Por ejemplo: ministro de estado, fiscal, abogado particular, profesor, asesor de legisladores. Se tratarà de elegir bien què hacer, supongo yo. Las opciones suelen ser simples, si es a no es b, como las propiedades matemàticas lo muestran. La matemàtica es una ciencia tan exacta que ni se mide en tèrminos de ètica.

Cuando Arlecchino decidiò servir a dos patrones, la vida se le hizo complicada. Yo no puedo entrar en detalles de los motivos que llevan a alguien a defender intereses contrapuestos. Deben ser razones màs complejas que a y b. Las opciones ideològicas sin embargo, siempre me han parecido sencillas. Si soy pobre,compasivo o socialista, defiendo los intereses de los pobres. Lo hago por la necesidad de tener una coherencia de conducta. Esto marcarà una ètica que serà una lìnea de vida. Como la vida suele complicar las opciones, existen las balanzas. Estos rudimentarios aparatos nos permiten ponderar las situaciones para tomar las mejores decisiones. Lo que se denomina fiel de la balanza es una verdad absoluta, es la verdad, por principio. El fiel, la verdad, determinarà el equilibrio y el equilibrio se determina por la verdad.

Si la balanza personal no funciona bien, hay un sistema que se impone: la ley.
Cuando hay una conjunciòn de intereses y la balanza personal no se usa, es muy fàcil para un abogado o un legislador ampararse en la ley para tomar decisiones, en el entendido de que tomaràn las decisiones màs coherentes.
El Partido Socialista Uruguayo moviò la base de la balanza cuando se aprobò la ley Salom, que le permitiò a la fiscal y esposa del abogado Gonzalo Fernàndez pasar en comisiòn al poder legislativo, como secretaria-asesora del sindicalista y diputado Bernini. Torcer el fiel, sin embargo, sòlo crea una realidad torcida. La asesora del sindicalista bancario tambièn defendìa a los banqueros que descalabraron al paìs. Desde el estrado Bernini nos arengaba contra los intereses cipayos, mientras que su secretaria y su marido, ministro de estado, defendìan esos mismos intereses tramitando expedientes judiciales. Y, aparentemente, sin comunicar nada al Partido Socialista.

Jon Stewart, el satìrico conductor de The Tonight Show, que dedica gran parte de sus presentaciones a ironizar sobre las incongruencias de la cadena conservadora Fox, presentò dos tesis para tratar de explicar la posiciòn de esa televisora en la polèmica sobre la erecciòn del centro cultural islàmico en la zona sur de Manhattan. Fox sataniza el emprendimiento que serìa financiado por un accionista de la misma cadena. Stewart presentò su tesis como: team stupid y team evil. Fox incurrirìa en esa doblez por estupidez o por maldad conspirativa. Si no tuvieran relaciòn alguna con ese inversor, probablemente la campaña serìa mucho màs virulenta.
Atribuirle un pensamiento simple a un polìtico parece inocente. Pero yo me pregunto si en el fondo, muy en el fondo, no se trata, por coherencia o equilibrio como tendencia, de hacer la opciòn entre intereses contrapuestos: entre verdad y mentira, entre trabajador y capitalista, entre socialista y oligarca.

Me gustarìa que el Partido Socialista Uruguayo me explicara esas cosas. Me gustarìa saber si es màs importante para ellos tener el poder de torcer el fiel de la balanza o tratar de alinearse con la verdad.

D.B.

La ventana del banquero Morgan

2010-08-19T17:39:00.003-04:00

La banca Morgan no evoca recuerdos felices en los uruguayos de buena memoria:

"Como ya sabemos, el gobierno de Jorge Batlle (quién debió haber sido sometido a juicio político para llegar a su remoción del cargo, sin lugar a dudas), decidió finalmente participar en una operación de compra del Comercial fruto de un acuerdo con los accionistas internacionales de la entidad (los socios de Carlos y José Rohm: el JP Morgan, el Crédit Suisse First Boston y el Dresdner Bank). Que conste en actas que el JP Morgan también es parte de los accionistas del actual Nuevo Banco Comercial.

“Uruguay va a pagar una cifra mucho menor” de la que debería y que fue fijada en 190 millones de dólares, “pero en definitiva, va a pagar mucha plata”, decía a propósito del flamante desembolso, el actual presidente Mujica."

De: http://blogs.montevideo.com.uy/bloghome_1675_1_1.html
Blog de Daniel Figares en MOntevideo.comm: "Miedo y asco en Montevideo".

Ese sino de los ricos de sacar por un lado para dar por otro, a menudo para evadir impuestos, parece ser una constante, sobre todo si se lo relaciona con el mundo del arte.
No sé si es el caso de la Pierpont Morgan Library. Por las dudas, me acerqué un viernes, en el horario de entrada libre. Para qué dejar un dòlar màs en manos de los Morgan, si ya tienen tantos... La razòn, fue una colecciòn de dibujos de Albert Dührer, artista que me parece sublime en su arte. Valiò la pena, por supuesto. El Arte no decepciona, ni roba, ni engaña. Y sospecho que los museos y edificios remarcables de al menos medio Manhattan tienen antecedentes similares, con bastante sangre, sudor y làgrimas de mucha gente en los cimientos. Desafortunadamente, no se puede vivir aislado en un bosque, en total paz y tranquilidad, sin involucrarse con las culpas del sucio dinero que nos mueve...
D.B.

Vermont, Robert Frost, the road

2010-08-16T22:41:00.003-04:00

Photo: route 108 to Mt. Mansfield, Vermont. Aug 2010, D.B.

The Road not Taken, by Robert Frost

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I—
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.
.

Ritos de pasaje y heavy metal

2010-07-20T23:32:00.013-04:00

Arnold Van Gennep, fundador de la etnología moderna francesa, trató el tema de los ritos de pasaje. Aburridos antropólogos ingleses, de pronto envidiosos, lo atacaron diciendo que sus teorías eran pura intuición y que no tenían nada de científico, comparándolo con Frazer, el exagerado de la Rama Dorada. A mí me parecen interesantes sus ideas. Por ejemplo, eso de que el ritual puede dar la idea de que no se progresa, en su aparentemente monótona repetición. Pero esto, la aparente monotonía, sería sólo una impresión que nos hace bien experimentar para suavizar el efecto de "drama social" que contienen los rituales.

En estos días estoy sufriendo una dosis masiva de heavy metal. En formato de películas, remeras y presentaciones de bandas legendarias o casi. Primero, fui a ver a Metallica. Muy rico todo, ellos y su ajustada ejecución. ¿Dije ejecución? Bueno, había unos ataúdes colgando en el centro de la pista del Bell Center. Y se movían solos y todo. Ellos, con su estudiado estilo de rocker no tan desprolijo, que hasta se permiten trabajo de gimnasio para mostrar bíceps, trabajando con algo de exceso la mas que necesaria musculatura que será capaz de sostener el peso de un bajo. Nadie le ha dicho a James Hetfield, sin embargo, que un ajustado pantalón de cuero negro no es para cualquiera, y menos a su edad. Es triste. En fin, ese fue el perfecto kitsch con estética de spa que nos dejó Metallica.

Luego vinieron o yo fui a ver a los Scorpions, sombras nada más, un grupo de señores grandes en su probable última gira. Estuvo bien, yo qué sé. Encendedores y todo con "Winds of change". Bandera alemana en la batería, propiedad de un señor algo provecto. Videos y más videos de un pasado cuasi glorioso. Arengando a la multitud como si de monos se tratase, tirando púas plásticas de guitarra y palos de batería. Todo bien. Capítulo cerrado.

Iron Maiden, por su parte, también en el Bell Center, vino a buscar algo para sus golden years o para pagar el combustible del avión 757 que tienen. Ellos, como siempre, se muestran jugando con el diablo, otra estética pasada de moda. El diablo no es lo que era. Sobre todo luego de que los políticos se han encargado del rol con tanta solvencia. No sólo la democracia se devalûa, también Satanás. Bueno, que había alguien en la batería, pero jamás salió de su cueva. Ni para saludar. Bueno si, al final de todo salió del cubículo, en zapatillas. Luego, mirando el documental Flight 666 cómodamente instalada en Metrópolis, me enteré de que él siempre está descalzo. Y de que juega al golf siempre que puede. Es todo un lord. Casi todos los son, resecos lords ingleses de pelo largo, menos Bruce, que se conserva bonito como piloto de avión que es. Debe ser porque es una especie de azafato. En fin, que la escenografía era horrorosa. Creo que era un contenedor alargado con algunas letras tipo construcción militar. Después me di cuenta de que era un refrito de la gira anterior, sacándole el decorado egipcio. Más arriba y al fondo, había una buena pantalla para mostrar más glorias pasadas en formato de dibujos de comic. Fue una pena, por Dream Theater. Era la banda que abría. ¿Cómo? Si. No sé, de pronto les resulta cómodo que los vejetes se rompan el... la rima, y los paseen en el Ed Force One 666, mientras ellos abren con unos seis temas, y mientras, los jovenzuelos preparan un disco nuevo. Money, Money. El sonido era malo, tal vez pre ecualizado para los Iron solamente, pero Dream Theater es un grupo del carajo. Yo quería más, varios de entre los espectadores, los más vetes, queríamos más. Otra vez será, con ellos solitos, espero. Luego empezaron a llegar algunos miles más, mayormente juveniles. El pequeño Bruce Dickinson de aquí para allá. Y bueno, yo esperando que terminaran para irme, mientras iba por la tercera coca y la segunda cerveza. El recinto explotaba, y mi vejiga, casi que también.

Por ese entonces, en el marco del festival de cine Fantasía, se presentó el documental "Lemmy", sobre el líder de Motorheäd, Ian Kilmister. Patetismo, soledad, autodestrucción, drogas, alcohol. Ah, y groupies enceguecidas o pagas, yo que sé. Un compendio perfecto para hacer de él la leyenda viva del hard rock. Un señor grande, sesenta y pico que se tiñe las largas mechas que le quedan y debe tomar varias pastillas para la diabetes tipo II que se le presentó hace unos años. Pero él sigue, incólume con su Speed con coca-cola. En sus ratos libres colecciona memorabilia de la segunda guerra, va a que lo paseen en tanque, disfrazado de oficial nazi, o juega horas y horas como enajenado en las maquinitas del bar Atlantic de Los Angeles, bien cerca de donde vive, solo.

Para cerrar el tour de escenarios, fui a ver a Alice Cooper en el Montréal Heavy MetalFest. Otra decepción. Su estilo performatico me resultó payasesco, con sus extras tipo muñeca Pancha de las que me hacía mi madre cuando yo era chica. La banda que lo acompaña es un grupo de chicos bien jóvenes. De pronto, un músico viejo, experimentado, no quiere ya quemarse con esa parafernalia semi-teatral. La enorme variedad de jovenzuelos asistentes parecía disfrutar y algunos conocían todas las letras. Bien por ellos. Bien que ni bien terminó Alice, se abalanzaron hacia el otro escenario adyacente, donde los Megadeth empezaban a tocar y a agitar sus cabelleras ochentosas. Pero yo me puse a buen resguardo de la horda, vale decir, huí. Ni el Jaegermeister ni los panchos tostaditos de los puestos de la vuelta, ni la tienda de souvenirs me hubieran hecho regresar al día siguiente para ver a Rob Zombie. ¡Ah, amo el jazz! Cuando llegué estaba Alain Toussaint en la tele, en PBS. Me pareció maravilloso.

Creo haber cumplido con el (para mí) tardío ritual de pasaje de enterrar algunos de mis pesados intereses musicales de la adolescencia. Que por algo una adolescía. Adolescía de mal gusto, yo que sé. Que cada cosa tiene su tiempo es, más que un lugar común, un saber que llega con los años.
D.B.

Aplausos, qué màs pedir...

2010-07-12T23:28:00.004-04:00

Hacía tiempo que no escribía en "mi" blog. Me sentía culpable por haberlo dejado de lado. Y es que durante todo el mes de julio, inesperadamente, estuve escribiendo en un blog de Radio Canadá sobre la participación de Uruguay en el Mundial de fútbol. Insólito. Hubiera esperado escribir hasta de cocina, pero no de fútbol. Menos que menos, en francés. Eso sí que fue complicado, tratar de expresarme como quería en una lengua que se me retuerce, me complica, me burla. No sé ni siquiera si hice un papel digno. Algunos compatriotas, emocionados, dejaban comentarios en español, para enojo de algunos locales francófilos intransigentes. ¿Pero cómo decirles que no lo hicieran? ¿Cómo negarle a un compatriota el expresarse en su lengua, y sobre todo, tratándose de fútbol? Si este deporte es para los uruguayos algo casi tan familiar como el habla cotidiana. Teniendo en cuenta además, que el fútbol había sido para nosotros más que nada un símbolo de sufrimiento, de historias gastadas que ya casi ni creíamos, de frustraciones y desencantos, ¿cómo no compartir la secreta esperanza expresada en el lunfardo del Río de la Plata?

Entonces vino lo inesperado. Un grupo de muchachos que se pusieron todo ese peso en los hombros. Pelearon y pelearon hasta el último segundo. Juntos. En armonía. Con la calma de quien siente la responsabilidad pero no se abruma. Nosotros, los que mirábamos de afuera, estábamos descreídos, como medida precautoria tal vez. Si siempre había sido como en la canción que cantaba el Canario Luna. A nosotros, siempre nos tiran al suelo y nos cobran penal. Pero nosotros, los cínicos del momento, recibimos una lección, la mejor, la del optimismo, la alegría y la confianza.

Seguí como nunca antes los partidos, comentando lo que podía; el lado pintoresco de la concentración celeste, el mate, la parrillada, la música. Todavía no sé ni nombrar los puestos en la cancha en francés. Me salen en inglés, que es lo más fácil, lo tradicional. De pronto empezaron a llegar los saludos de conocidos brasileños, búlgaros, canadienses, irlandeses, africanos, españoles y más. Mientras algunos presentadores seguían confundiendo Uruguay y Paraguay, Montevideo con Asunción, medio mundo iba viendo de lo que era, es capaz Forlán y no sólo él, sino todo un equipo.

Terminó el Mundial. Los uruguayos de adentro y los uruguayos desperdigados, agradecimos el esfuerzo y estamos tratando de aplicar esa lección. De alguna forma, nos reencontramos con nosotros mismos, con lo mejor que podemos dar. Somos capaces, podemos contra toda discriminación, porque seguimos luchando hasta el final. Y si perdemos, si nos cobran penal, sabremos que hicimos todo lo posible. Que así sea. Salud, uruguayos.

D.B.

Jarmusch, para hacer el elogio del espectador heroico

2010-05-16T15:00:00.003-04:00

http://www.lepoint.fr/guide-sorties/2009-12-01/cinema-the-limits-of-control-de-jim-jarmusch/2017/0/400398

Jim Jarmusch est un des ultimes gentlemen du septième art. Son dernier film, The Limits of Control , est à son image, élégant, racé et lent : "Tout ce qui sort de moi est lent. Je pense lentement. J'aime la musique lente. Mes films sont comme des rêves lents." À cet égard, la sarabande ibérique de The Limits of Control est "jarmuschissime" : si on ne s'ennuie pas - mais on flirte avec l'ennui -, c'est grâce au sens du cadre, du rythme, de l'absurde propre au pape du cinéma indépendant américain. Son héros au nom explicite, Solitaire (magistral Isaach de Bankolé), est un tueur à gages mystérieux qui flâne en Espagne de café en café, de musée en musée, pour échanger des boîtes d'allumettes et des propos sur l'art avec Tilda Swinton, John Hurt, Gael Garcia Bernal.

http://culturopoing.com/Cinema/Jim+Jarmusch+The+Limits+of+control+Avant+premiere+-2595

Une histoire sur la parole entre les peuples donc, avec un personnage principal quasi muet et des acteurs théâtraux (Une Tilda Swinton méconnaissable et un Bill Murray simplement parfait), comme sortis d’un rêve, chacun étant le symbole d’une nation : française, mexicaine, chinoise… Un road movie international et solitaire où Isaac, l’éternel inconnu, traversera l’Espagne, confondant art et indices, vie et paysages peints.

Cesare Pavese

2010-05-16T13:52:00.000-04:00

Il giardino profondo, sulla piazza,
di oscurità et freschezza.
Nella notte, le case
che si perdono enormi nel buio
mostrano tra le masse qualche luce.

Un deserto pauroso in fondo al cielo
remoto, tra le stelle.
La grande febbre splendida
s’attutisce giungendo in questo buio.
Qui è silenzio,
l’alta immobilità di un cimitero.

I rumori et le luci
giungono di lontano,
di là da queste piante.

Dentre l’oscurità
sgorgano luci vive,
ululano frenetiche
nell’abbandono triste
le vo più gioiose.

Giungono soffocate
a morire nel buio senza fondo
come suicidi pallidi
folli ancora di amore per la vita.

Ascoltare nel cuore
le passioni remote,
ascoltarle salire nella notte
sul profumo umidiccio della terra.

Una vegetazione sconosciuta
di desiderio, chiusa in questo cielo
di buio e di silenzio.

Uno sboccio di fuoco dentro il buio,
come quel lume rosso
che sànguina tra gli alberi

28 giugno 1929

Primavera apresurada

2010-05-08T16:19:00.004-04:00

Parque de NDG en abril.

Hay una canción de Jarabe de Palo, bien triste, que dice: "primavera que no llega". En Montréal, sucede lo contrario. La primavera es explosiva. Se puede ver crecer las plantas, presenciar el renacer de los árboles y jardines a una velocidad pasmosa. Tan rápido como las renovadas carreras de las ardillas. Hace tres días, tres enormes árboles en el parque de NDG estaban cubiertos de flores rosadas, como gigantescos durazneros. Lamentablemente, no conozco las especies de aquí. Pero en tres días, las flores ya habían cumplido su ciclo. Hay que apurarse si se quiere capturar las imágenes en su esplendor. Desmintiendo la nieve, esta tierra blanda y bien oscura, tan abonada por las hojas muertas del otoño, es muy generosa.
Sabrás enseguida si la plantita aquélla "prenderá", verás brotar las flores sin dar respiro a la expectativa.
Si tengo que hacer el paralelismo, la gente de Montréal también está apurada. Inevitablemente corren hacia el metro, como si no fuera a pasar el siguiente en tres minutos, en las horas de mayor actividad. Yo miro, con mi lentitud pueblerina, mi yóguica falta de apresuramiento, respiro hondo y me hago a un lado. Para qué forzar el reloj? En la universidad me dijeron que es una característica común de los latinoamericanos y los africanos el tener otra concepción del tiempo, más elástica que la de los apresurados y exactos canadienses. Será. También me acuerdo de la canción de Darnauchans que dice: el tiempo es una cosa que pasa y que no existe, fuera de los relojes.
D.B.

Los perros y la gente

2010-04-25T12:40:00.003-04:00

.
Los perros que visitan el parque de NDG, son raros. Raros y ralos. De pelo tieso, de raza indefinida. Nada elegantes ni mimados por la vida. Tienen ojos tristes, se nota que han vivido como pudieron y no como lo hubieran querido. Son tranquilos, casi parecen cansados. Manifiestan una alegría muy moderada, pero se nota que necesitan salir de las casas oscuras que los retienen. La gente y los perros, en NDG, son una misma cosa que espera algo de sol detrás de las ventanas. Los perros de NDG son exactamente como nosotros, los habitantes del barrio. Somos seres que no llegamos a enloquecer, sólo estamos ahí, como de paso, y sin embargo nos quedamos quietos.
D.B.

Nuestra señora de la gracia

2010-04-18T23:15:00.006-04:00

Parque de Nuestra Señora de la Gracia, Montreal

El trayecto comienza en el parque que da nombre al barrio, o al que el barrio le dio el nombre. Dos días después de la última nevada, en marzo, ya prometía verdor. Ocupa una gran manzana y se da el lujo de tener un espacio dedicado a los perros, una pista de patinaje sobre hielo y varios rincones para los chiquitos, que incluye juegos con agua. La zona norte, a lo alto de la pendiente ofrece una tranquilidad que parece inusitada, comparada con su límite sur, una transitada avenida.
Digo todo esto, generalidades sin interés, solamente para introducir el paseo por NDG. Porque para mí, el parque es una suerte de puerta a otra dimensión. Pero eso es parte de muchas historias que vendrán.
Foto: el parque en otoño
D.B.

Quién no ama a Caravaggio...

2010-03-31T14:10:00.001-04:00

Caravaggio and his Circle in Rome

10 June – 11 September 2011
Special Exhibition Galleries The National Gallery of Canada and the Kimbell Art Museum in Fort Worth, Texas, are organizing a major exhibition for the summer of 2011 on the theme of Caravaggio and his Roman followers. Not since Michelangelo or Raphael had one artist in Europe affected so many of his contemporaries over such a broad geography and irrevocably changed the course of painting in a major center. This ambitious exhibition intends to explore the profound impact of Caravaggio’s work on a wide range of painters of Italian, French, Dutch, Flemish and Spanish origin who resided in Rome either during his lifetime or immediately afterwards. Approximately sixty paintings by some of the most important artists of the Baroque period will be included in this show.

Image: Caravaggio (Michelangelo Merisi), Italian (1571–1610), The Cardsharps, c. 1594 Kimbell Art Museum, Fort Worth, Texas, AP 1987.06

El vicio de lo imposible

2010-03-09T20:23:00.002-05:00

Composição: Herbert Vianna

Um dia
Posso até pagar por isso
O impossível é meu mais antigo vício
Ou então
Um delírio do meu coração
Que vê as coisas
Onde as coisas não estão

Tão certo
Como flores no deserto
Real
Como as miragens da paixão

Havia
Inocência em seu sorriso
Enquanto caminhava rente ao precípicio
Estava calmo
Por acreditar em perfeição
Tal qual o tolo da colina na canção

Debord, el arte, el poder espectacular

2010-03-06T21:29:00.002-05:00

Renversant une formule fameuse de Hegel, je notais déjà en 1967 que « dans le monde réellement renversé, le vrai est un moment du faux ». Les années passées depuis lors ont montré les progrès de ce principe dans chaque domaine particulier, sans exception.

Ainsi, dans une époque où ne peut plus exister d’art contemporain, il devient difficile de juger des arts classiques. Ici comme ailleurs, l’ignorance n’est produite que pour être exploitée. En même temps que se perdent ensemble le sens de l’histoire et le goût, on organise des réseaux de falsification. Il suffit de tenir les experts et les commissaires-priseurs, et c’est assez facile, pour tout faire passer puisque dans les affaires de cette nature, comme finalement dans les autres, c’est la vente qui authentifie toute valeur. Après, ce sont les collectionneurs ou les musées, notamment américains, qui, gorgés de faux, auront intérêt à en maintenir la bonne réputation, tout comme le Fonds Monétaire International maintient la fiction de la valeur positive des immenses dettes de cent nations.

Le faux forme le goût, et soutient le faux, en faisant sciemment disparaître la possibilité de référence à l’authentique. On refait même le vrai, dès que c’est possible, pour le faire ressembler au faux. Les Américains, étant les plus riches et les plus modernes, ont été les principales dupes de ce commerce du faux en art. Et ce sont justement les mêmes qui financent les travaux de restauration de Versailles ou de la Chapelle Sixtine. C’est pourquoi les fresques de Michel-Ange devront prendre des couleurs ravivées de bande dessinée, et les meubles authentiques de Versailles acquérir ce vif éclat de la dorure qui les fera ressembler beaucoup au faux mobilier d’époque Louis XIV importé à grands frais au Texas.

Le jugement de Feuerbach, sur le fait que son temps préférait « l’image à la chose, la copie à l’original, la représentation à la réalité », a été entièrement confirmé par le siècle du spectacle, et cela dans plusieurs domaines où le XIXe siècle avait voulu rester à l’écart de ce qui était déjà sa nature profonde : la production industrielle capitaliste. C’est ainsi que la bourgeoisie avait beaucoup répandu l’esprit rigoureux du musée, de l’objet original, de la critique historique exacte, du document authentique. Mais aujourd’hui, c’est partout que le factice a tendance à remplacer le vrai. À ce point, c’est très opportunément que la pollution due à la circulation des automobiles oblige à remplacer par des répliques en plastique les chevaux de Marly ou les statues romanes du portail de Saint-Trophime. Tout sera en somme plus beau qu’avant, pour être photographié par des touristes.

Le point culminant est sans doute atteint par le risible faux bureaucratique chinois des grandes statues de la vaste armée industrielle du Premier Empereur, que tant d’hommes d’État en voyage ont été conviés à admirer in situ. Cela prouve donc, puisque l’on a pu se moquer d’eux si cruellement, qu’aucun ne disposait, dans la masse de tous leurs conseillers, d’un seul individu qui connaisse l’histoire de l’art, en Chine ou hors de Chine. On sait que leur instruction a été tout autre : « L’ordinateur de Votre Excellence n’en a pas été informé. » Cette constatation que, pour la première fois, on peut gouverner sans avoir aucune connaissance artistique ni aucun sens de l’authentique ou de l’impossible, pourrait à elle seule suffire à conjecturer que tous ces naïfs jobards de l’économie et de l’administration vont probablement conduire le monde à quelque grande catastrophe ; si leur pratique effective ne l’avait pas déjà montré.

Guy Debord, 1988, Commentaires sur la société du spectacle.

(Petit) corps malade

2010-02-22T19:34:00.004-05:00

Regarde qui est venue te voir,
Montréal.
La dame du desespoir....

Bueno, creí que era fácil ésto del slam...
Y nunca me gustó la rima, después de todo, aunque ponerse a jugar con un idioma ajeno sea divertido y peligroso.
En cambio, todo suena bello, perfecto, en boca de Grand Corps Malade.
Otra vez será.
D.B.

Nicolas Baier en la Galería Nacional de Ottawa

2010-01-29T17:08:00.002-05:00

Nicolas Baier: Pareidolias

12 FEBRUARY – 24 APRIL

Since the early 1990s, Montreal artist Nicolas Baier has been challenging photographic convention with his elaborately constructed digital imagery. This intriguingly titled exhibition features a selection of large photographic works that represent the artist’s most recent production. The word “pareidolia” refers to the practice of ascribing an image, a meaning or a name to phenomena despite the absence of any true correlation; for instance, the game of transforming clouds into other objects. It is a way of looking at things that opens the mind and extends the imagination. With the works in the exhibition, Baier invites us all to play along.

Organized by the Musée régional de Rimouski, the Museum of Contemporary Canadian Art, the Musée national des beaux-arts du Québec, and circulated by the Canadian Museum of Contemporary Photography.

Presented by Pratt & Whitney Canada

Catalogue available

Image: Nicolas Baier, Vanitas (detail), 2007–2008. Canadian Museum of Contemporary Photography, Ottawa

Jane Campion y John Keats

2010-01-05T10:56:00.002-05:00

Extraordinaria combinación, la sutileza de dos relatos poéticos diferentes.

"Bright star" de Jane Campion (USA/Grande-Bretagne, 1H59) avec Abbie Cornish, Ben Whishaw, Paul Schneider -
La Néo-Zélandaise Jane Campion raconte avec subtilité et sensualité les délicates amours du poète romantique John Keats dans "Bright Star", qui sort mercredi en salles après avoir été en compétition au dernier Festival de Cannes. Ce film, au titre emprunté à un poème de l'écrivain britannique (1795-1821), évoque les amours chastes et passionnées entre celui-ci et la fiancée qu'il n'aura pu épouser, terrassé par la tuberculose à 25 ans. Jane Campion, la seule femme à avoir jamais remporté une Palme d'or, en 1993 avec "La leçon de piano", s'est inspirée au plan formel des "ballades" écrites par Keats pour relater son idylle avec Fanny Brawne.

Habrá que verla, en inglés, claro.

El desierto interior

2010-01-02T17:03:00.005-05:00

Caminábamos juntos hablando de cualquier cosa o de casi nada, que era mejor que el silencio. Yo creía que tapando la despedida de banalidades la haría menos dolorosa. Allá se iba él y su espacio de libertad, allí me quedaba yo y mi abrigo ajado. Una vez más me dijo adiós desde la ventana del ómnibus. No dolía tanto que se hubiera ido, porque yo aún tenía el libro por leer, y el aura. Me creí anestesiada, y así crucé la calle hacia la librería. El librero hablaba por teléfono en francés, quién sabe porqué. Un vendedor gris se acercó y creo que me preguntó qué quería. Yo le pedí el libro de arena, pero no me entendió una sola palabra. El otro me habrá visto brillar, tal vez por eso dijo au revoir, y se acercó. "No, creo que no me queda", dijo, como revolviendo entre verdura los libros polvorientos. Me dio pena por ellos, y quise limpiarlos. "Aquí está", le dije triunfante. Yo aún era inocente en ese entonces, así que no me daba cuenta de que no quería vendérmelo. Torció el bigote pretencioso, se estiró el chaleco y me pidió una suma ridícula. Le di lo que pedía, le hablé en francés, pero el empleado gris decía que no, que no podía aceptar el dinero de la reina. Saqué las monedas de oro y no tuvo más argumentos. Me acerqué a pagar a un mostrador muy alto, tan alto que el empleado gris se perdía detrás. Pude ver, sin embargo que quiso cambiarme el libro, que en la bolsa había puesto otro. "No es ése" le dije, y alzando el brazo pude alcanzarlo hasta donde lo había escondido. Ellos se quedaron paralizados, entre atónitos y enojados. Todavía bajo el efecto de la anestesia, yo no me daba cuenta de casi nada o en todo caso no me importaba. Me fui radiante, sin tampoco darme cuenta de que iba dejando un rastro de arena por el camino. Busqué mis maletas y me fui al aeropuerto. Ya tenía lo que había ido a buscar. El avión carreteó varias veces, amagando el despegue, pero algo lo detenía cada vez. Por fin, en lo que pareció un gran esfuerzo final, levantó vuelo. Miré por última vez la plaza que ahora parecía tan redonda, tan chica, y el arco amarillo de la playa. Lloré sin ninguna verguenza cuando dije adiós aún mirando hacia el mar en un ángulo imposible. Era tiempo de ver el libro. Estaba muy pesado, parecía más grande. Lo abrí al final y a la mitad. Estaba hueco, y allí había un cuchillo. Ojalá me hubiera matado entonces, porque desde entonces, voy dejando un reguero de arena por donde paso. Perdí el aura, ya no brillo. Sólo estoy seca, cada vez más seca, más seca que el desierto más desierto.
D.B.

Las venas siempreabiertas, vistas por un poeta canadiense

2009-12-25T20:22:00.002-05:00

Irapuato

For reasons any
brigadier
could tell
this is a favourite nook
for massacre
Toltex by Mixtex Mixtex by Aztex
Aztex by Spanishtex Spanishtex by Mexitex
by Mexitex by Mexitex by Texaco by Pemex

So any farmer can see how the strawberries
are the biggest
and the reddest
in the whole damn continent
but why
when arranged
under the market flies
do they look like small clotting hearts?

Alfred Earle Birney, poeta, nacido en Calgary en 1904.

El teatro vs. la pantalla

2009-10-23T01:06:00.004-04:00

Force majeure en Montréal, Place des Arts, 5éme Salle.
Octubre de 2009

Dicen Lipovetsky y Serroy, en L'écran global, que esta sociedad hipermoderna experimenta una transformación en la interacción entre individuos y tecnología, por la mediación omnipresente de las pantallas.
La puesta de los australianos del grupo Force majeure, The age I'm in, lo confirma. Pero el espectáculo es más que multimedia. Es danza, teatro y testimonio. Actores y actrices de edades variadas personifican las voces de ochenta entrevistados, cuyas voces registradas de antemano conducen el pasaje por diferentes etapas en la vida. Las voces, dialogan sobre política, sexo, familia, la situación de los pueblos autóctonos australianos, la droga. Lo que dicen, puede ser risueño o alarmante, según el contexto de la interpretación de los actores y de las coreografías de las danzas.
El elemento novedoso, son pantallas planas que los actores portan, superponiéndolas en diferentes partes del cuerpo, mostrandólos sin su cáscara, la ropa, con sus cicatrices sean quirúrgicas o debidas al paso del tiempo, en la misma escala del original. O interpretando pensamiento, afectos o ausencias.
La música, salvo en las partes exclusivamente dedicadas a la danza, es comparable al sonido de un metrónomo.
La incorporación de la tecnología en la obra, obliga a los interprétes a guardar una sincronización perfecta, o la obra se desarma. He ahí tal vez una consecuencia secundaria interesante de analizar para el trabajo de los artistas.
D.B.

La vanguardia de U.S.A.

2009-10-23T00:31:00.002-04:00

Los franceses pueden haber patentado el concepto, pero los estadounidenses también han hecho lo suyo. Bruce Baillie realizó Castro Street en 1967, filmando el corto en la calle del mismo nombre en Richmond, California. Se puede ver en: http://www.dailymotion.com/video/x2dbtk_castro-street-bruce-baillie_shortfilms
Me resulta una curiosidad, pero no creo que le haya cambiado la vida a mucha gente como producto artístico. Puede haber inspirado algunos efectos especiales en producciones de cineastas posteriores, puede que simplemente sugiera mirar sin comprometerse.
El manifiesto del futurismo fue publicado en 1915, cuando todavía se podía pensar en la belleza de la velocidad. Luego todo se volvió feo, industrial, ruidoso, contaminante, masivo. El cine, desde la cámara de los Lumière hasta hoy, puede seguir creando belleza, inspiración, trascendencia. Puede.

Orfeo y el Triángulo del Verano

2009-09-06T23:59:00.016-04:00

En las noches veraniegas del hemisferio norte, entre el este y el sureste, se puede ver el Triángulo del Verano, formado por las estrellas Deneb de la constelación del Cisne, Vega de la Lira, que es una de las más brillantes, y Altair de la constelación del Águila.
La vía láctea atraviesa el triángulo, entre los cuerpos del Cisne y el Águila.
Si bien es observable desde el hemisferio sur, allí es mucho menos notorio. En el norte es tan distintivo como la Cruz del Sur lo es para ese hemisferio.

Vega es la estrella principal de la figura y fue muy importante para establecer el calendario de los romanos, porque el comienzo del otoño estaba indicado por su posición matinal. Los babilonios la llamaban la estrella de la reina de la vida. Es la primera del grupo en aparecer en el punto oeste, separada de Deneb por unos 23 grados, y con Altair al sur.

El mito de Orfeo tiene conexión con el águila y la lira. Cuando su amada Eurídice muere, él jura no volver a enamorarse jamás. Un grupo de mujeres tracias, enfurecidas por el rechazo a sus pretensiones amorosas, lo asesinan y tiran la lira con la que él encantaba multitudes en un río. Zeus ordena buscar el instrumento a un águila. Es entonces que el águila y la lira aparecerán juntas en el cielo como tributo al amor eterno de Orfeo.

El desierto de Bertolucci

2009-09-05T23:38:00.003-04:00

Arte cinematográfico en estado puro: sólo hay que dejarse llevar por las imágenes, no es necesario elucubrar sobre la historia sino imbuirse de su clima hipnótico.

The Sheltering Sky, directed by Bernardo Bertolucci; screenplay by Mark Peploe and Mr. Bertolucci, based on the novel by Paul Bowles.
Music by Ryuichi Sakamoto; 137 minutes.
Port Moresby . . . John Malkovich
Kit Moresby . . . Debra Winger
George Tunner . . . Campbell Scott
Mrs. Lyle . . . Jill Bennett
Eric . . . Timothy Spall
Belquassim . . . Eric Vu-An

A toda velocidad

2009-08-27T23:34:00.007-04:00

Cuándo y cómo comenzó la carrera humana contra el tiempo? Cómo se manifiesta en la cotidianeidad?
El C.C.A., Centro Canadiense de Arquitectura, presenta la muestra audiovisual "La vitesse et ses limites", (la velocidad y sus límites), donde el curador interroga sobre cuáles velocidades debería aceptar la sociedad y cómo definirlas como mito fundador de la sociedad moderna.

Hace cien años el manifiesto del Futurismo proclamaba la "belleza de la velocidad". En forma abrupta la exposición comienza con dos proyecciones de imágenes, una en el suelo y otra en una pantalla en el techo de la sala. En la primera se ve tráfico incesante, cohetes despegando. En la otra, dos caracoles, moviéndose a su ritmo natural.

La medida del tiempo ha pasado a ser un elemento disciplinador, transformada en eficiencia. Desde los conceptos tayloristas de la organización del trabajo hasta el diseño de cocinas donde los desplazamientos sean mínimos, el concepto de velocidad a todo precio se fue imponiendo.

En otra sala, se muestran diversas escenas "de la vida moderna": un trabajador en una oficina hablando por teléfono a velocidad de un agente de bolsa en plena ebullición de los mercados, en la pared de al lado se ve a Usain Bolt corriendo por sus medallas en los juegos olímpicos de Beijing, mientras que en otra pantalla alguien arma todas las caras de un cubo Rubik en tiempo récord. En el centro de la habitación, se muestran en laberínticas vitrinas los productos que se consumen hoy: medicamentos y bebidas para rendir más, para dormir menos, para poder relajarse, para comer rápido y obtener la máxima energía. Píldoras, bebidas, infusiones, barras energizantes, pastillas contra la ansiedad, productos para "rendir". Son formas de lograr una performance física y mental maximizada. Consumo para consumir.

En otro sector hay diferentes instrumentos que sirven para medir velocidades y tiempos: hermosos relojes diseñados por K.E.M. Weber, metrónomos, medidores de velocidad usados por la policía de tránsito, contadores de pasos. Nada parece escapar al control.

Y cómo se comenzó a representar gráficamente el movimiento como signo? Por medio de líneas onduladas, líneas en zig zag, espirales y curvas. Los posters de motivo art deco de compañías de transporte, de fábricas de aviones, de oficinas postales remiten a la velocidad así representada. Vista así, sin duda la velocidad parecía bella.

En la construcción se abandonaron los estilos clásicos por todo lo que fuera prefabricado y modular. Técnicas que parecían aligerar las tareas, han vuelto la vida tan complicada que se necesitan especialistas en sistemas complejos para que decidan cómo simplificar las interacciones.
Está claro que la velocidad moderna es ruido de motores. El paisaje urbano adquirió los embotellamientos de tránsito como rutina, porque todos necesitan un automóvil para llegar antes, para llegar rápido. Para qué?

Según el movimiento Futurista, la velocidad era belleza. En perspectiva, podemos analizar los efectos de esa estética y ética en la sociedad. Podemos, o más bien dicho, podríamos, si tuviéramos tiempo para hacerlo.

D.B.

El Sur

2009-08-21T15:57:00.003-04:00

Pero si no es él!
Es El Sur!
O él es el Sur,
viento frío, sin sosiego.
No es el mar, él, no
tal vez cielo, porque no existe.
Es lo que se ve, que no es,
como las historias que me invento
para sobrevivir.

D.B.

para él y para el amigo Gato, que me hizo pensar, más bien sentir el Sur con toda su poesía.

Rinconcito Benedetti en Montevideo

2009-08-21T14:00:00.002-04:00

Junto a la mesa que siempre ocupaba Benedetti, un mozo pegó un recuerdo. Allí el escritor almorzaba, cenaba, escribía, recibía amigos, periodistas. El lugar no tiene demasiadas particularidades. Como en tantos bares y pizzerías de Montevideo, el espacio es escaso, la luz intensa, el menú clásico, sin osadías, y los parroquianos hablan de sus asuntos, de fútbol, del tiempo, a veces también con los mozos. Durante la larga jornada, en la mesa de Mario hay diversos ocupantes. No sé si habrá entre ellos nostálgicos trasnochados como yo.
D.B.

Tristeza del cronopio

2009-07-27T14:50:00.002-04:00

A la salida del Luna Park un cronopio advierte que su reloj atrasa, que su reloj atrasa, que su reloj.

Tristeza del cronopio frente a la multitud de famas que remonta Corrientes a las once y veinte y él, objeto verde y húmedo, marcha a las once y cuarto.

Meditación del cronopio: «Es tarde, pero menos tarde para mí que para los famas para los famas es cinco minutos más tarde, llegarán a sus casas más tarde, se acostarán más tarde.

Yo tengo un reloj con menos vida, con menos casa y menos acostarme, yo soy un cronopio desdichado y húmedo».

Mientras toma café en el Richmond de Florida, moja el cronopio una tostada con sus lágrimas naturales.

Julio Cortázar, en Historias de cronopios y de famas.

Rough Cut, el corte más violento

2009-07-27T12:30:00.003-04:00

No hay un mano a mano posible entre un actor de películas de acción y un gangster de verdad. Ni en la vida, ni en la ficción del cine.

La película Rough Cut, dirigida por Jang Hoon, con la producción y participación en el guión de Kim Ki Duk, se presentó en el festival Fantasia de Montréal.

Synopsis
Gang-pae, #2 in his organization, is swamped with routine violence, and his dream of becoming an actor never went away. Star actor Soo-ta lives behind a veil, away from public eyes. Over time his behavior becomes increasingly agitated, provoked by paparazzi wanting a piece of him wherever he go...

Melodía de arrabal, Montréal

2009-07-25T11:40:00.002-04:00

Barrio plateado por la luna,
rumores de milonga
es toda su fortuna.
Hay un fueye que rezonga
en la cortada mistonga,
mientras que una pebeta,
linda como una flor,
espera coqueta
bajo la quieta
luz de un farol.

Barrio... barrio..
que tenés el alma inquieta
de un gorrión sentimental.
Penas...ruego...
¡esto todo el barrio malevo
melodía de arrabal!
Barrio... barrio...
perdoná si al evocarte
se me pianta un lagrimón,
que al rodar en tu empedrao
es un beso prolongao
que te da mi corazón.

Cuna de tauras y cantores,
de broncas y entreveros,
de todos mis amores.
En tus muros con mi acero
yo grabé nombres que quiero.
Rosa, "la milonguita",
era rubia Margot,
en la primer cita,
la paica Rita
me dio su amor.

Écoutez: Apadoorai

2009-06-20T14:17:00.002-04:00

Noche sorprendente en Quai des Brumes...

D'origine Québécoise, Apadoorai est un duo qui offre une musique envoûtante mélangeant didgeridoo et musique électronique. Possédant un répertoire varié et dynamique, Apadoorai s'inspire de diverses influences musicales qui bousculent les conventions de l'univers musical. Apadoorai fait parti des artistes de la petite scène musicale de Montréal qui promettent des concert certes intimes mais qui savent charmer le public et les transporter dans l'univers transcendant et mystique de la musique World Beat.

Plus d'informations: http://www.myspace.com/apadoorai

Los gatos persas, animales peligrosos

2009-06-10T09:51:00.002-04:00

Je me souviens...

de la dictadura en Uruguay, cuando el rock era subversivo.

Este post se volvió una amarga premonición, por lo que sucedió con las elecciones en Irán. Duele la traición de los poderosos de siempre a la voluntad popular, duele el pueblo iraní que hizo una revolución para librarse de un régimen corrupto, sólo para caer en un oscurantismo religioso medieval.

Ahora no sólo se prohíben expresiones musicales, si no también la comunicación, como sucede con el bloqueo a la red y sus herramientas.

En China se prohíbe a youtube, también en Irán, pero aún se puede acceder al menos a twitter para obtener algo de información fidedigna, de primera mano, de lo que está sucediendo.

Le cinéaste iranien Bahman Ghobadi, dont le film "Les Chats persans" sur la scène musicale underground téhéranaise a été primé à Cannes, a été arrêté et incarcéré pendant une semaine à son retour en Iran par la police, qui l'a libéré mardi, a annoncé un proche collaborateur à Paris.

Parti de Berlin pour le Kurdistan irakien le lundi 1er juin, le réalisateur âgé de 40 ans, qui devait se rendre en Iran pour quelques jours, avait pris la route le mardi et n'avait depuis plus donné de nouvelles à ses proches.

"Nous étions très inquiets, sa famille l'a cherché partout. Avant son départ, il m'avait dit +Si je n'ai pas fait signe dans deux jours, c'est qu'on m'aura arrêté+", a rapporté à l'AFP un ami et collaborateur, ne souhaitant pas être identifié.

"Il vient de m'appeler pour me dire qu'il venait d'être libéré sous caution et qu'il repartait en Irak", a-t-il ajouté, précisant que M. Ghobadi avait été arrêté à son entrée dans le pays par la police des frontières iranienne, qui l'a ensuite maintenu en détention pendant une semaine.

Son oncle et son avocat ont versé une "importante caution", ce qui a permis sa libération, a encore dit ce collaborateur.

Toujours selon la source, l'incarcération serait liée aux "sévères critiques" formulées à l'encontre du gouvernement iranien par le réalisateur lors de la présentation des "Chats persans" au Festival de Cannes, en mai.

Dans ce film aux allures de documentaire, co-lauréat du Prix spécial Un Certain Regard décerné sur la Croisette, Ghobadi dénonce la répression qui frappe les jeunes musiciens de son pays.

Co-écrit avec la journaliste irano-américaine Roxana Saberi - accusée d'espionnage par Téhéran et incarcérée du 31 janvier au 11 mai -, le long métrage dresse le portrait poignant d'une jeunesse en quête de liberté, en suivant des concerts et des répétitions clandestines de rock et de rap.

"Les Chats persans", qui devrait sortir début décembre en France, a déjà été vendu dans une quinzaine de pays dont le Canada, l'Espagne, la Grèce, l'Italie, le Portugal, Israël, l'Afrique du sud, l'Argentine et le Mexique.

Arlt, aguafuerte del que solo habla

2009-06-08T16:55:00.006-04:00

Polvo seré, más polvo enamorado?
Ni cenizas de rosas?
Una sombra ya pronto serás

De Aguafuertes Porteñas, de Roberto Arlt:

Me miro el dedo gordo del pie, y gozo.
Gozo porque nadie me molesta. Igual que una tortuga, a la mañana, saco la cabeza debajo la caparazón de mis colchas y me digo, sabrosamente, moviendo el dedo gordo del pie:
-Nadie me molesta. Vivo solo, tranquilo y gordo como un archipreste glotón.
Mi camita es honesta, de una plaza y gracias. Podría usarla sin reparo ninguno el Papa o el arzobispo.
A las ocho de la mañana entra a mi cuarto la patrona de la pensión, una señora gorda, sosegada y maternal. Me da dos palmaditas en la espalda y me pone junto al velador la taza de café con leche y pan con manteca. Mi patrona me respeta y considera. Mi patrona tiene un loro que dice: "¡Ajuá! ¿Te fuiste? Que te vaya bien", y el loro y la patrona me consuelan de que la vida sea ingrata para otros, que tienen mujer y, además de mujer, una caterva de hijos.
Soy dulcemente egoísta y no me parece mal.
Trabajo lo indispensable para vivir, sin tener que gorrear a nadie, y soy pacífico, tímido y solitario. No creo en los hombres, y menos en las mujeres, mas esta convicción no me impide buscar a veces el trato de ellas, porque la experiencia se afina en su roce, y además no hay mujer, por mala que sea, que no nos haga indirectamente algún bien.
Me gustan las muchachitas que se ganan la vida. Son las únicas mujeres que provocan en mí un respeto extraordinario, a pesar de que no siempre son un encanto. Pero me gustan porque afirman un sentimiento de independencia, que es el sentido interior que rige mi vida.
Más me gustan todavía las mujeres que no se pintan. Las que se lavan la cara, y con el cabello húmedo, salen a la calle, causando una sensación de limpieza interior y exterior que haría que uno, sin escrúpulos de ninguna clase, les besara encantado los pies.
No me gustan los chicos, sino excepcionalmente. En todo chiquillo, casi siempre se descubren fisonómicamente los rastros de las pillerías de los padres, de manera que sólo me agradan a la distancia y cuando pienso artificialmente con el pensamiento de los demás que coinciden en decir: "¡Qué chicos, son un encanto!", aunque es mentira.
Me baño todos los días en invierno y verano. Tener el cuerpo limpio me parece que es el comienzo de la higiene mental.
Creo en el amor cuando estoy triste, cuando estoy contento miro a ciertas mujeres como si fueran mis hermanas, y me agradaría tener el poder de hacerlas felices, aunque no se me oculta que tal pensamiento es un disparate, pues si es imposible que un hombre haga feliz a una sola mujer, menos todavía a todas.
He tenido varias novias, y en ellas descubrí únicamente el interés de casarse, cierto es que dijeron quererme, pero luego quisieron también a otros, lo cual demuestra que la naturaleza humana es sumamente inestable, aunque sus actos quieran inspirarse en sentimientos eternos. Y por eso no me casé con ninguna.
Personas que me conocen poco dicen que soy un cínico; en verdad, soy un hombre tímido y tranquilo, que en vez de atenerse a las apariencias busca la verdad, porque la verdad puede ser la única guía del vivir honrado.
Mucha gente ha tratado de convencerme de que formara un hogar; al final descubrí que ellos serían muy felices si pudieran no tener hogar.
Soy servicial en la medida de lo posible y cuando mi egoísmo no se resiente mucho, aunque me he dado cuenta que el alma de los hombres está constituida de tal manera, que más pronto olvidan el bien que se les ha hecho que el mal que no se les causó.
Como todos los seres. humanos he localizado muchas mezquindades en mí y más me agradaría no tener ninguna, mas al final me he convencido que un hombre sin defectos sería inaguantable, porque jamás le daría motivo a sus prójimos para hablar mal de él, y lo único que nunca se le perdona a un hombre, es su perfección.
Hay días que me despierto con un sentimiento de dulzura floreciendo en mi corazón. Entonces me hago escrupulosamente el nudo de la corbata y salgo a la calle, y miro amorosamente las curvas de las mujeres. Y doy las gracias a Dios por haber fabricado un bicho tan lindo, que con su sola presencia nos enternece los sentidos y nos hace olvidar todo lo que hemos aprendido a costa del dolor.
Si estoy de buen humor, compro un diario y me entero de lo que pasa en el mundo, y siempre me convenzo de que es inútil que progrese la ciencia de los hombres si continúan manteniendo duro y agrio su corazón como era el corazón de los seres humanos hace mil años.
Al anochecer vuelvo a mi cuartujo de cenobita, y mientras espero que la sirvienta -una chica muy bruta y muy irritable- ponga la mesa, "sotto voce" canturreo Una furtiva lágrima, o sino Addio del passato o Bei giorni ridenti... Y mi corazón se anega de una paz maravillosa, y no me arrepiento de haber nacido.
No tengo parientes, y como respeto la belleza y detesto la descomposición, me he inscripto en la sociedad de cremaciones para que el día que yo muera el fuego me consuma y quede de mí, como único rastro de mi limpio paso sobre la tierra, unas puras cenizas.

...

Fernando Pessoa, Si yo muriera joven:

Si yo muriera joven,
sin poder publicar libro alguno,
sin ver la cara que tienen mis versos en letra impresa,
pido que, si se quisiesen molestar por mi causa,
no se molesten.
Si así ocurrió, así es verdad.

Aunque mis versos nunca sean impresos
tendrán su propia belleza, si fueran bellos.
Pero no pueden ser bellos y quedar por imprimir,
porque las raíces pueden estar bajo la tierra
pero las flores florecen al aire libre y a la vista.
Tiene que ser así por fuerza. Nada puede impedirlo.

Si yo muriera muy joven, oigan esto:
nunca fui sino una criatura que jugaba.
Fui gentil como el sol y el agua,
de una religión universal que sólo los hombres no conocen.
Fui feliz porque no pedí ninguna cosa,
ni procuré hallar nada,
ni hallé que hubiese más explicación
que la de que la palabra explicación no tiene ningún sentido.

No deseé sino estar al sol o a la lluvia,
al sol cuando había sol
y a la lluvia cuando estaba lloviendo
(y nunca la otra cosa).
Sentir calor y frío y viento,
y no ir más lejos.

Una vez amé, pensé que me amarían,
pero no fui amado.
Pero no fui amado por la única gran razón:
porque no tenía que ser.
Me consolé volviendo al sol y a la lluvia,
y sentándome otra vez en la puerta de casa.
Los campos, al fin, no son tan verdes para los que son amados
como para los que no lo son.
Sentir es estar distraído.

Fernando Pessoa

La Biblia de los amantes

2009-06-08T10:45:00.002-04:00

La Biblia humeda, de Rafael Courtoisie

Si es que los amantes tienen un credo, mas pasajero que la poesia pura, aqui esta...

Diamantes y poesia

2009-06-08T10:03:00.003-04:00

Juana de Ibarbourou (Juana de América) (Uruguay), es una figura universal en el mundo poético. LAS LENGUAS DE DIAMANTE, fue su primer libro publicado.

Las lenguas de diamante mantiene algunas características que se reiterarán durante casi 60 años en el discurso poético de Juana de Ibarbourou: extrañamiento frente a la muerte; concepto de venganza diferida: morirá, pero se enraizará en semillas, trepará por los tallos, será escándalo; erotismo trascendente que no se agota en la realidad objetiva; actidud sostenida sobre su origen; re-creación del mundo en sus metáforas, el yo lírico no devora imágenes, las crea: el amor en la hablante obra prodigios; integracion con la naturaleza, a veces de carácter panteísta, en otras oportunidades como paralelismo sicocósmico; reelaboración de una temática que la acucia frente al amor, la soledad, la muerte, la transitoriedad del tiempo... (Dra.Sylvia Puentes de Oyenard)

_

Vida-Garfio

Amante: no me lleves, si muero, al camposanto.
A flor de tierra abre mi fosa, junto al riente
Alboroto divino de alguna pajarera
O junto a la encantada charla de alguna fuente.

A flor de tierra, amante. Casi sobre la tierra,
Donde el sol me caliente los huesos, y mis ojos,
Alargados en tallos, suban a ver de nuevo
La lámpara salvaje de los ocasos rojos.

A flor de tierra, amante. Que le tránsito así sea
Más breve. Yo presiento
La lucha de mi carne por volver hacia arriba,
Por sentir en sus átomos la frescura del viento.

Yo sé que acaso nunca allá abajo mis manos
Podrán estarse quietas.
Que siempre como topos arañarán la tierra
En medio de las sombras estrujadas y prietas.

Arrójame semillas. Yo quiero que se enraícen
En la greda amarilla de mis huesos menguados.
¡Por la parda escalera de las raíces vivas
Yo subiré a mirarte en los lirios morados!
.

Leo esta poesía, y me acuerdo de Lorca, de su llanto por Ignacio Sánchez Mejía, aquel de:

Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos,
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
...

Y tambien Paul Celan, con Amapolas y memoria:

...de corazones y cerebros bortan los tallos de la noche...
.

Maldito cuento de hadas en Brujas

2009-05-25T23:13:00.005-04:00

Qué puede pasar en una encantadora ciudad medieval de Bélgica? Nada. Eso piensa el jefe de dos asesinos a sueldo, cuando los envía allí, en principio para alejarlos de las implicancias de un trabajo mal hecho en Londres.

El ambiente brumoso del anochecer, sugiere que las apariencias engañan. Bélgica es famosa por los chocolates y por terribles crímenes sexuales contra menores. Para eso fabrican chocolates, dice un personaje, para atrapar a los niños. Es la misma engañosa, por inocente, apariencia de Colin Farrel, uno de los asesinos sin la suerte del irlandés.

Escenas fellinescas se suceden con aire distraído o falsamente ligero. Una se encuentra riendo en el medio de la tragedia, gran mérito de la película.

D.B.

Two lovers, a pair of gloves, a lucky guy

2009-05-18T02:25:00.003-04:00

Two Lovers is a romantic drama set in New York City. It tells the story of Leonard (Joaquin Phoenix), an attractive but depressed young man who moves back in with his parents following a recent heartbreak. An aspiring photographer, Leonard works part-time at his father's dry-cleaners. His concerned parents try to set him up with Sandra (Vinessa Shaw), the sweet and caring daughter of a close family friend. A big family dinner serves as their introduction and Leonard arranges to see her again. Then late one night Leonard looks out his bedroom window and notices a ravishing young woman he's never seen before. Michelle (Gwyneth Paltrow) recently moved into an apartment in his family's building - an apartment paid for by the wealthy married man she's seeing.

Swain at Tate

2009-05-14T08:28:00.002-04:00

Tony Swain was born in Lisburn, Northern Ireland in 1967 and lives and works in Glasgow. Swain studied at Liverpool Art School and Glasgow School of Art, graduating in 1990.

A sheet or pasted together page of newsprint gives Tony Swain both the physical base and conceptual starting point for his evocative and dreamlike paintings. The imagery is built up by painting over the collaged newspaper in layers, obliterating most of the original text and photography. The fragments that are allowed to remain are transformed by their inclusion in his imagined landscapes and abstracts.

Tate Britain, Art Now space
Until 16 August

Los Olima, el camino

2009-05-11T14:01:00.003-04:00

Miren que son pagos lindos...
los de la quinta sección!
Las sierras son como madres... (cómo no)
y hasta el vientito es cantor!

Firme esta la Isla Patrulla
mojón de la tradición,
donde el sol por tomar mate (cómo no )
dicen que es madrugador!

La gente no anda mostrando
asi nomas su amistad,
tiene el afecto escondido (cómo no)
como el agua del lugar.

Quieren mantener bien viva
la llama de su fogón
y hasta la casa mas pobre (cómo no)
tiene su jardin en flor!

Y en las viejas arboledas
y por la calle mayor
entretenido en recuerdos (cómo no)
un aire antiguo quedó.

Patria chica, Isla Patrulla
arisco rincón tenaz.
Patria del sombrero aludo (cómo no)
bien aludo echao pa' tras.

Patria chica, Isla Patrulla
algun dia he de volver,
pa' hallar los viejos lugares
algun camino ha de haber!!!
Pa' hallar los viejos lugares (cómo no)
algun camino ha de haber!!!

Este disco de los Olima era de los que habia que esconder, por si venian los milicos a buscar quién sabe qué, excusas, méritos, quién lo supo en aquél tiempo?
(También estaba el disco de Numa Moraes, el de los chilenos Quilapayun, musicos peligrosos, subversivos).
Ya no creo que los viejos lugares se puedan hallar, aquéllos de la infancia, y tal vez es mejor asi.

Tal vez sea mejor construirse nuevos lugares y no seguir en la nostalgia eterna que lo que con la memoria distorsionada creemos recordar como buenos tiempos.
Sin embargo, al escuchar esta cancion con esa memoria distorsionada, quiero llorar y no sé bien porqué.
D.B.

Bob Dylan, el huracan de la musica

2009-04-23T23:34:00.005-04:00

Hurricane

Pistols shots ring out in the barroom night
Enter Patty Valentine from the upper hall
She sees the bartender in a pool of blood
Cries out "My God they killed them all"
Here comes the story of the Hurricane
The man the authorities came to blame
For something that he never done
Put him in a prison cell but one time he could-a been
The champion of the world.

Three bodies lying there does Patty see
And another man named Bello moving around mysteriously
"I didn't do it" he says and he throws up his hands
"I was only robbing the register I hope you understand
I saw them leaving" he says and he stops
"One of us had better call up the cops"
And so Patty calls the cops
And they arrive on the scene with their red lights flashing
In the hot New Jersey night.

Meanwhile far away in another part of town
Rubin Carter and a couple of friends are driving around
Number one contender for the middleweight crown
Had no idea what kinda sh*t was about to go down
When a cop pulled him over to the side of the road
Just like the time before and the time before that
In Patterson that's just the way things go
If you're black you might as well not shown up on the street
'Less you wanna draw the heat.

Alfred Bello had a partner and he had a rap for the corps
Him and Arthur Dexter Bradley were just out prowling around
He said "I saw two men running out they looked like middleweights
They jumped into a white car with out-of-state plates"
And Miss Patty Valentine just nodded her head
Cop said "Wait a minute boys this one's not dead"
So they took him to the infirmary
And though this man could hardly see
They told him that he could identify the guilty men.

Four in the morning and they haul Rubin in
Take him to the hospital and they bring him upstairs
The wounded man looks up through his one dying eye
Says "Wha'd you bring him in here for ? He ain't the guy !"
Yes here comes the story of the Hurricane
The man the authorities came to blame
For something that he never done
Put in a prison cell but one time he could-a been
The champion of the world.

Four months later the ghettos are in flame
Rubin's in South America fighting for his name
While Arthur Dexter Bradley's still in the robbery game
And the cops are putting the screws to him looking for somebody to blame
"Remember that murder that happened in a bar ?"
"Remember you said you saw the getaway car?"
"You think you'd like to play ball with the law ?"
"Think it might-a been that fighter you saw running that night ?"
"Don't forget that you are white".

Arthur Dexter Bradley said "I'm really not sure"
Cops said "A boy like you could use a break
We got you for the motel job and we're talking to your friend Bello
Now you don't wanta have to go back to jail be a nice fellow
You'll be doing society a favor
That sonofabit*h is brave and getting braver
We want to put his as* in stir
We want to pin this triple murder on him
He ain't no Gentleman Jim".

Rubin could take a man out with just one punch
But he never did like to talk about it all that much
It's my work he'd say and I do it for pay
And when it's over I'd just as soon go on my way
Up to some paradise
Where the trout streams flow and the air is nice
And ride a horse along a trail
But then they took him to the jailhouse
Where they try to turn a man into a mouse.

All of Rubin's cards were marked in advance
The trial was a pig-circus he never had a chance
The judge made Rubin's witnesses drunkards from the slums
To the white folks who watched he was a revolutionary bum
And to the black folks he was just a crazy nigger
No one doubted that he pulled the trigger
And though they could not produce the gun
The DA said he was the one who did the deed
And the all-white jury agreed.

Rubin Carter was falsely tried
The crime was murder 'one' guess who testified
Bello and Bradley and they both baldly lied
And the newspapers they all went along for the ride
How can the life of such a man
Be in the palm of some fool's hand ?
To see him obviously framed
Couldn't help but make me feel ashamed to live in a land
Where justice is a game.

Now all the criminals in their coats and their ties
Are free to drink martinis and watch the sun rise
While Rubin sits like Buddha in a ten-foot cell
An innocent man in a living hell
That's the story of the Hurricane
But it won't be over till they clear his name
And give him back the time he's done
Put him in a prison cell but one time he could-a been
The champion of the world.

This is about Rubin "Hurricane" Carter, a boxer who spent 19 years in jail for a murder Dylan felt he did not commit.
Carter was sentenced to life in prison for the murder of 3 white people who were gunned down at a bar in Paterson, New Jersey on June 17, 1966. Police were looking for 2 black men and pulled over Carter and his friend John Artis. They were sentenced to life in prison.
8 years into his incarceration, Carter sent Dylan a copy of his autobiography. Dylan visited him in prison, and convinced of his innocence, wrote "Hurricane." Lawyers at Columbia Records made Dylan change some of the lyrics to avoid lawsuits. Dylan went of Carter's prison in 1975 as a show of support. The visit brought a lot of attention to Carter's case. Touring with the Rolling Thunder Revue, which featured Joan Baez, Joni Mitchell and Roberta Flack, Dylan raised over $100,000 for Carter's defense at a Madison Square Garden concert the day after visiting his prison. A month later, they held another charity concert, Hurricane II, in the Astrodome. Dylan's efforts brought new publicity to Carter's case, getting him a new trial in 1976, where he was again convicted, with prosecutors claiming he killed the men in retaliation for a murder of a black man earlier that night.
Carter was not freed until 1984, when his conviction was finally overturned. Carter was the subject of the 1999 movie Hurricane, staring Denzel Washington as the boxer. The A-side of single is titled "Hurricane (part 1)." The B-side is "Hurricane (full version)." The characters mentioned in the song are real people. The line "He ain't no gentleman Jim" is a reference to "Gentleman" Jim Corbett, a white boxer in the 1800s known for his manners.

Gomorra a la vuelta de la esquina

2009-04-23T00:45:00.004-04:00

La camara ¨cuenta¨. La violencia de la camorra napolitana es la posible Gomorra de San Pablo, Buenos Aires, Montevideo. La camara no se detiene, la mafia tampoco.
continuara...
D.B.

Luciana P.:
Creo que la peli es muy buena, le doy 4/5 Luchiestrellitas....:O)
Creo que tiene elementos super interesantes , por ejemplo el manejo de los espacios, como pone a la gente en categoria. Te lo explico, la escena que matan a los dos chicos que se robaron las armas. El personaje que los manda a matar, aparece en el techo. O cuando buscan las armas en ese bosque, la sensacion de estar perdidos, representado por ese bosque lleno de arboles iguales, me parecio genial.
Tambien cuando el que cobraba se va, despues de que entrega a su jefe, y pareciera como que sube una colina, esa idea de elevacion, de que se salvo.
En fin, la camara contando, lo cual me encanta, es super rico.
Otra elemento que ayuda a que la peli sea buena, es la evolucion, el cambio de los personajes, es esencial. Hace que la accion crezca.

D.B.:
siempre me voy a lo filosofico de las historias, no puedo olvidar la escena de la tv mostrando el glamour de la johansson con el vestido, que en verdad esta ensangrentado de sufrimiento de muchas personas, trabajo mal pago, explotacion, espionaje industrial, falsificacion, crimen.
tengo mucho para decir...tengo que poner algo en el blog

me llamo la atencion la falta de color, si pensamos que es una region tan soleada, era lo mismo que fuera blanco y negro, creo que es a proposito

la pelicula es sobre GENTE, sobre personas, pero nunca hay primeros planos abusivos

a priori le daria 3 sobre 5, siendo exigente

la manera de "contar" las historias, casi solo con camara testigo, casi documental, me encanto, porque respeta al espectador... mantiene el interes constante a pesar de que es larga, pero no te dice que tenes que pensar o sentir.

Luciana P.:
La luz es toda natural, no hay luz interior (a lo que voy es que no hay luz artificial, precticamente no hay faroles en el interior). Estan trabajando si no me equivoco con el iris de la camara abierto para que entre mas luz en los interiores, y eso quema un poco la luz en los exteriores (y eso mata un poco el color). La calidad del filmico es muy baja, si no me equivoco es fuji o alguna de esas, definitivamente no es Kodak.
La “camara en mano”, como decis vos estilo documental, es en planos medios a lo americano, (por debajo de las rodillas), a veces eso da la sensacion de gravedad, muchos directores optan por esto para sacar un poco al espectador de ese “ confort zone”, que estamos acostumbrados con el Steady cam.
Yo diria que el director agarro muchos elementos del DOGMA CINEMATOGRAFICO, no es dogma, pero practicamente se le pueden dar varios atributos de.
Creo que la historias fueron su mayor enfoque, tambien las actuaciones, las verdad, muy buenos actores, un par de excepciones, pero muy neorrealismo....

J.G. Ballard took the last flight to the sun

2009-04-19T21:31:00.002-04:00

His later work continued to subject modern life to its own extremes, with a sinister corporate dystopia in 2000's Super Cannes, a middle-class revolution in 2003's Millennium People and a descent into consumerist fascism in 2006's Kingdom Come. But the label of science fiction writer still stuck, much to Ballard's irritation, partly as a way of "defusing the threat". "By calling a novel like Crash science fiction, you isolate the book and you don't think about what it is," he explained.

He kept the literary world at arm's length, and refused a CBE in 2003, pouring scorn on the honours system as a "Ruritanian charade that helps to prop up our top-heavy monarchy".

From The Guardian.

Sylvia Plath, esa tristeza

2009-04-17T10:32:00.006-04:00

Conocí el trabajo de Sylvia Plath a través de otro poeta, Rafael Courtoisie, no hace mucho. Ella, como tantos, sufrió el sino maldito de la enfermedad de la tristeza. Y sin ella, habrían podido crear tantos y tantos escritores?

Sylvia Plath (Boston, 27 de octubre de 1932 – Londres, 11 de febrero de 1963) fue una escritora estadounidense especialmente conocida como poeta, aunque también es autora de obras en prosa, como una novela semi-autobiográfica, La campana de cristal (bajo el pseudónimo de Victoria Lucas), y relatos y ensayos.

Junto con Anne Sexton, Plath está reconocida como uno de los principales cultivadores del género de la poesía confesional iniciado por Robert Lowell y W. D. Snodgrass.

Apprehensions

There is this white wall, above which the sky creates itself---
Infinite, green, utterly untouchable.
Angels swim in it, and the stars, in indifference also.
They are my medium.
The sun dissolves on this wall, bleeding its lights.

A gray wall now, clawed and bloody.
Is there no way out of the mind?
Steps at my back spiral into a well.
There are no trees or birds in this world,
There is only sourness.

This red wall winces continually :
A red fist, opening and closing,
Two gray, papery bags---
This is what I am made of , this and a terror
Of being wheeled off under crosses and a rain of pietas.

On a black wall, unidentifiable birds
Swivel thier heads and cry.
There is no talk of immortality among these!
Cold blanks approach us :
They move in a hurry.

El silencio de los culpables

2009-04-16T14:16:00.004-04:00

Miles de indígenas han llamado a un paro amazónico en la selva peruana, desde el 9 de abril. El silencio de los medios peruanos al respecto no por esperable, es menos pasmoso. El reclamo es contra la destrucción del medio ambiente por parte de las empresas mineras, entre otras. Las concesiones de tierras continúan, sin respetar los derechos de los habitantes autóctonos y el derecho de la humanidad a proteger el ambiente, para mantener la vida en el planeta.
D.B.

Volver o no volver, Gardel, Sabina

2009-04-10T19:04:00.003-04:00

Con La Frente Marchita

de Joaquin Sabina

Sentados en corro merendábamos, besos y porros
y las horas pasaban deprisa entre el humo y la risa.
Te morías por volver con la frente marchita cantaba Gardel
y entre citas de Borges, Evita bailaba con Freud,
ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy.

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de plata.
Con aguita de un mar andaluz quise yo enamorarte
pero tú no tenías más amor que el del Río de la plata.

Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta
cuando el sol fue secando la ropa de la vieja Europa.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió
mándame una postal de San Telmo, adiós cuídate
y sonó entre tú y yo el silbato del tren.

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
monigotes de miga de pan, caballitos de lata.
Con aguita de un mar andaluz quise yo enamorarte
pero tú no tenías más amor que el de río de la plata.

Aquellas banderas de la patria de la primavera
a decirme que existe el olvido esta noche han venido
te sentaba tan bien esa boina calada al estilo del Ché
Buenos Aires es como contabas, hoy fui a pasear
y al llegar y me puse a gritar ¿donde estás?

Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
corazones de miga de pan, sombreritos de lata.
Y ya nadie me escribe diciendo no consigo olvidarte
ojalá que estuvieras conmigo en el Río de la plata
Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.

Deliciosa Blueberry night

2009-03-31T22:15:00.002-04:00

Elizabeth: So what's wrong with the Blueberry Pie?
Jeremy: There's nothing wrong with the Blueberry Pie, just people make other choices. You can't blame the Blueberry Pie, it's just... no one wants it.
Elizabeth: Wait! I want a piece.

Mi amigo El Gato Utópico y las mujeres

2009-03-19T23:12:00.003-04:00

Mi amigo El Gato Utópico publicó esta poesía en su blog.
La copio, para atesorarla. Es el más exacto retrato jamás hecho en poesía.
Fue escrito por Nancy Bacelo, una de esas mujeres que repensaban, presentían, escapaban, se desandaban, y son memoria.

Una mujer

Una mujer empieza a repensar
todo aquello que fue y ya no es
como todo el mundo sabe
que lo que sube baja y viceversa
mas sin embargo
algunas cosas suben y no bajan
y otras que bajan
no vuelven a subir.

Una mujer escapa de los ruidos
no para encerrarse de los otros
sino para mejor abrirse
y llena sus ojos con el mar
la noche con el húmedo sereno
que la cubre.
Y se permite un sueño.

Una mujer escucha atentamente
los argumentos de la sinrazón
escapa de un duro amanecer
(tiene cansancio de explicar
lo que no tiene explicación)
y da vuelta la página.

Una mujer escucha bocinas de automóviles
repiques de sonidos
siente que el país va a cambiar
-sabe cuánto pujó
para gran lujo de los desmemoriados-
pretende restablecer olvidos legendarios.
No es ilusa.

Una mujer
esta mujer
esa mujer
se despierta navega como puede
no quiere auxilios por simples emergencias
conoce el territorio
adonde los sentidos son cruel titerería
y vuelve/ ríamente/ a desandarse.

Nancy Bacelo (Nico Pérez 1931- Montevideo 2007)

La actuación cinematográfica

2009-03-13T10:28:00.003-04:00

La Ciudad Vieja de Montevideo, escenario de "Blindness".

Extraigo esta interesante nota de Prensa Latina, Cuba. Vemos cientos de películas y a veces nos parece demasiado sencillo el trabajo de actuación. Observando detrás de cámara en la filmación de "Blindness", en Montevideo, quedé sorprendida por los cortes milimétricos, de segundos, a los que están sometidos los actores. Lo que luego veremos con al menos una lógica continuidad, es una sucesión, que a veces parece interminable y tediosa, de planos y tomas que tal vez sólo el director ve claro en su cabeza por adelantado.
D.B.

Enciclopedia para cinéfilos: La recitación

Rodolfo Santovenia (Para Prensa Latina)*

La recitación, esa labor estético– expresiva de los actores de cine mantiene, como en la teatral, dos posiciones y concepciones: la fría y la cálida.

La primera sostiene que el intérprete debe ser frío y sereno, de gran capacidad para penetrar en el personaje objeto de representación, pero sin que sea necesaria la sensibilidad.

Por el contrario, la segunda sostiene que el arte de ser verdaderamente trágico depende sólo de la emoción, y exige una sensibilidad exquisita.

En el primer caso, el intérprete recita en frío valiéndose de su inteligencia y de su intuición lógica para expresar pasiones y sentimientos en los cuales no participa más que idealmente.

En el segundo, el intérprete, estremecido de sensibilidad, se sumerge y ensimisma en el personaje, hasta vivir por sugestión los sentimientos de aquél.

Por lógica una posición intermedia entre estos dos extremos es seguramente la más cercana a la ideal para un actor, y bien fácil es observar que estos mismos modos de recitación son aplicables al intérprete cinematográfico.

Sin embargo, hay diferencias primordiales. La primera es la total dependencia por parte del actor cinematográfico de los medios expresivos del cine .A fin de cuentas, el actor teatral se encuentra ante el público en estado de comunicación directa y autónoma. No así el actor cinematográfico.

Y es que el realizador crea el ambiente y las personas e impone la impostación psicológica del personaje en el actor-intérprete. No sólo dirigiendo la propia recitación, movimientos y expresiones, sino también utilizando, a discreción y sin anuencia del actor, los medios expresivos cinematográficos, que pueden reducirse al encuadre, resultado de diversos factores técnicos.

O lo que es igual: el intérprete cinematográfico fuera del encuadre no existe. Y la recitación existe sólo en función del montaje, como diría Pudovkin, el gran cineasta soviético.

Lo que no quiere decir, necesariamente, que la recitación cinematográfica no sea esencial y cuanto más se la depure y distinga de la teatral más quedará como creación artística de la íntegra personalidad del intérprete, por mucho que se le someta a diversos agentes racionales y técnicos.

Además, la relatividad misma de la recitación cinematográfica, tan sometida al realizador y al poder de los medios técnicos, explica y confirma dos hechos de experiencia en el cine.

El primero es el éxito bastante frecuente de los no profesionales. De aquellos que se paran frente a una cámara por primera vez y cumplen de maravilla algo que se puede apreciar hoy día, sobre todo en el llamado cine independiente, y que tuvo su reveladora aparición durante el neorrealismo italiano, hace ya más de 50 años.

El segundo es que en el cine son preferibles los intérpretes fríos, inteligentes y expresivos, más que los apasionados y emotivos, aunque claro, éstos sean imprescindibles para componer determinados personajes.

Y es que las magnitudes del primer plano y el análisis casi microscópico que el cine impone de la personalidad total del actor, con sus gestos y movimientos, aconsejan una cierta sobriedad intelectiva en la recitación cinematográfica.

Aparte de que contribuye a aumentar la complejidad de la recitación el hecho de que no siempre ni mucho la dicción se lleva a cabo en toma directa ni, por consiguiente, en simultaneidad con la acción y la imagen.

Sin dejar de lado que, en el cine, donde no se hace necesario mantener un determinado volumen de voz brillante, puesto que las sofisticadas técnicas de sonido recogen hasta los más ínfimos matices, la voz deja de ser un problema de cantidad, pero continúa siéndolo de calidad.

Y es que la monotonía que en el teatro puede ser evitada mediante cambios de gradación, tono o volumen de frase a frase, en el cine, al analizarse todo, al ser agrandado y acercado hasta el límite, habrá que evitar esa uniformidad buscando el juego sutilísimo del matiz dentro de la misma frase, y hasta de la palabra, para lo cual será necesaria una mayor ductilidad y dominio.

En suma, no se trata sólo de recitar, de hablar, de pronunciar, de emitir claros los sonidos. Se trata de desgranar, de fundir voz y concepto en una melodiosa disposición de pausas, ritmos y volúmenes. Es un error creer que al intérprete cinematográfico le es suficiente con saber hablar.

rmh/ag/rs

*Historiador y crítico de cine. Autor del primer diccionario de cine de América Latina.

PL-51

De patriotas, nacionalistas y otras barbaries (what a piece of movie crap)

2009-02-17T00:01:00.009-05:00

Como estaba en casa ajena, me tuve que digerir enterita la película El Patriota de Mel Gibson. No me preocupaba demasiado, confieso, la exactitud histórica, porque esa es una eterna materia pendiente en el cine comercial. Sí empecé a preocuparme, para luego fastidiarme abiertamente con la música. Williams crea vacías grandilocuencias para los pocos sentimientos básicos que la película quiere explotar, demostrando que sus piezas musicales son al relato cinematógrafico lo que las risas grabadas a las soap operas. Es una de esas tramas que quieren hacer cómplice al espectador de cualquier barrabasada que haga el sufrido protagonista, sólo porque está del lado de los supuestos "buenos". En ese sentido, The Patriot debe ser la cinta más maniqueísta que he visto en mi vida. En una escena maravillosa, el héroe le entrega armas a dos de sus hijos, porque hay que salvarlos, caramba, y finaliza destrozando un enemigo a cuchilladas frente a ellos. Luego de cometida la acción barbárica (que los traumaría de por vida si la trama tuviera algún viso de coherencia), se lleva a sus hijos "para salvarlos", ensangrentado de coronilla a pies como a Gibson tanto le gusta. Supongo que éste tiene algún asunto no resuelto con un carnicero, un matarife o un dentista, porque cómo le gusta la hemoglobina! Por suerte por el resto del rodaje aparece muy bien vestido, al igual que un colega militar francés, de pulcro trajecito blanco y celeste. Carnicero pero limpito el hombre.
En fin, que se trata de una glorificación simplota de la bandera que le brinda fuerza con sólo mirarla, para matar a cuchilladas al asesino de sus dos hijos mayores, con música triunfal de fondo por supuesto. En nombre de un pedazo de trapo, cuánto crímenes! y hasta cuándo?
Miro las imágenes, los pedazos de gente desprendidos aquí y allá en la batalla, y me pregunto qué pasará por la mente de la gente que ve esa masacre. Pero apostaría que les cruza algo de indiferencia, como cuando se mira un videojuego. Porque los malos merecen la muerte, los buenos pueden hacer cualquier cosa. Y para hacer todo más fácil aún, los buenos y los malos están bien diferenciados desde el inicio.

Desde hace un tiempo tirios y troyanos están enfrentados en Canadá, porque hay un grupo grande de gente, adicta a la reconstrucción histórica de las batallas, que quiere hacer una dramatización de la batalla final en la que los ingleses vencieron a los franceses en Québec. Soberano mal gusto, ya de arranque. Un grupo de locos se divierte jugando a los soldaditos, excitando el sensible ánimo nacionalista de los quebequenses. Precioso. Y desde el gobierno, nada. Que si apoyan que si no, que si dijo, que si no dijo, calla y otorga, todo eso viene dando alimento a la famélica prensa de la provincia.
Pero no se trataba solamente de una dramatización de la batalla, sino que iban a recrear un baile de sociedad de la época, para mostrar cómo los aristócratas franceses se divertían mientras otros hacían la guerra por ellos. En este caso, hay un juicio moral explícito que va en cada conciencia procesarlo o no.
El grupo de marras decía querer favorecer al turismo con esa demostración.
Como los nacionalistas necesitan mitos para sustentar sus creencias, un pequeño grupo de malhumorados quebequenses heridos en su orgullo, amenazaron con arruinar el pastel, tal vez, en el mejor de los casos, disparando armas cargadas de pintura. Los que querían jugar a los disfraces y a asesinar personas, tal vez porque no pueden hacerlo en la vida real, tuvieron entonces chivo expiatorio. Los quebequenses perdieron la oportunidad de cambiar en algo la mentalidad norteamericana dominante, porque al menos yo no supe de ningún grupo militante pacifista que protestara. Es que ser radical es ir a la raíz de los problemas. Y eso duele, cuesta mucho, cuesta "cambio", implica madurez y responsabilidad, algo de lo que suelen carecer muchos políticos.

Yo me pregunto en qué cabecita enferma cabe seguir recordando graciosamente las peores carnicerías humanas de la historia, con el pretexto de glorificar la construcción de la nación. Yo me pregunto hasta cuándo se va a seguir alimentando la estupidez y la barbarie.
La memoria y la historia merecen respeto, pero la banalización anodina de que se les haga objeto. es tan dañina como utilizarlas como mitos de justificación de dudosos derechos soberanistas.

Qué es el lugar donde se nace sino un azar genético-migratorio? Porqué resulta tan funcional dividirse en naciones? Los clanes han estado sustentando la organización social desde sus comienzos, pero no es momento, parece, de plantear algún grado de evolución mayor que lleve a priorizar la cooperación sobre la lucha. Todavía es la violencia del más fuerte la que decide y lleva la infelicidad a todo el planeta. De eso saben mucho varias comunidades indígenas. Dedícate a tus asuntos que alguien se encargará de molestarte para que le des lo máximo posible y aún más. Y lo obtendrá de la peor manera, a través del asesinato y la tortura. Éste parece haber sido el desgraciado sino de muchos pueblos pacíficos.

D.B.

Arocena y las butacas de la burocracia

2009-02-04T12:26:00.005-05:00

Amar es nunca tener que pedir perdón se decía en un film trágico-romántico de los 70. Gobernar, en cambio, es saber pedir perdón. Es el ejemplo que dio Obama a sus ciudadanos ni bien asumió su cargo. Si el presidente de uno de los países más importantes del planeta tiene la humildad, la capacidad, la humanidad necesaria para pedir perdón a sus conciudadanos, porqué no podrían hacer lo mismo todos los funcionarios de los gobiernos?

extracto el ejemplo de Radio Canadá:

Invité à s'exprimer sur le retrait de la candidature de Tom Daschle au poste de secrétaire à la Santé, le président Barack Obama a admis avoir fait une erreur avec cette nomination.

« Je pense que cela a été une erreur. Je me suis planté. J'en assume la responsabilité et nous allons faire en sorte de régler le problème pour être sûrs que cela ne se reproduira pas », a déclaré M. Obama, mardi, sur les ondes de la chaîne CNN.

Le président estime que cette affaire créait la perception qu'il existe deux règles: une pour les « gens importants » et une pour les gens ordinaires qui paient leurs impôts.

Cuando Arocena, el rector de la Universidad de la República de Uruguay, conocida como Udelar, firmó la orden para comprar butacas nuevas para el paraninfo, a un valor de unos 850 dólares usa cada una, EN UN PAIS POBRE, POBRISIMO!!!!. totalizando más de 220 mil dólares en gasto, con un solo oferente en la licitación y al borde del período de ejecutabilidad del dinero presupuestario, debiera haber tenido presente a los ciudadanos que pagan los impuestos, muchas veces con gran sacrificio. Ni que decir de los pacientes del hospital universitario que padecen unas condiciones de precariedad alarmantes, de los estudiantes que esperan en los pasillos, sentados en el suelo por un lugar donde estudiar. También se podría esperar algo más de sentido común por parte de la politizada dirigencia universitaria, por una vez, una mea culpa y no un discurso alambicado de factura tan académica como vacía de humanidad. Y qué si la partida volvía al rubro Rentas Generales? No es acaso el dinero de los ciudadanos? Pero así actúan los burócratas de la política, porque "siempre se hizo así", la famosa como destructora frase justificativa.

En la próxima huelga universitaria, qué se va a decir? Los ciudadanos podrían decir, pues bien, vendan las butacas antes que poner las penosas sillas y bancos en la calle, cortando el tránsito en reclamo de más dinero.

Y los estudiantes de la enseñanza secundaria, con sus locales al borde del colapso, con sus profesores al borde del colapso, con tantas puertas cerradas a la educación superior, qué pueden esperar?

Qué bueno sería que los funcionarios juraran la política de las H antes de asumir, antes de perder su gran H, el honor:

Honestidad - Humildad - Humanidad

D.B.

Sarkozy, l´autre refus

2009-02-03T00:02:00.006-05:00

En improvisado como aparentemente sincero discurso, Nicolás Sarkozy le dijo adiós al traspié gaullista de fines de los años sesenta en Québec. Dijo más o menos que, si una nación está segura de su identidad, no debe defenderla basándose en el encierro en sí misma y en la confrontación con el entorno. Creo que también habló de "estrechez mental". Sonó como una apelación a la autoestima y un cachetazo al chauvinismo nacionalista. Los partidarios de la soberanía quebequense dicen que el mandatario no representa el pensamiento de su pueblo. No sé qué tanto está presente la provincia canadiense en la atención de los franceses, pero sospecho que no mucho. Después de todo, haber sido un polo de influencia en la alta cultura es un lugar que Francia no se resigna a perder ,y que les preocupa bastante más que lo pase en la lejana Canadá, es decir, defender su propia sobrevivencia.
Y en verdad pareciera que el mayor aporte cultural de los quebequenses es recibido más por los Estados Unidos que por Francia, aunque les duela reconocerlo. Como si hubiera un sino genético-histórico de desinterés, de parte de los franceses, partiendo del rey sol Luis XV, hasta hoy, pasando por alto la anécdota del discurso gaullista, que tampoco podría documentar su representatividad en cuanto a la opinión mayoritaria francesa de la época sobre el porvenir de la provincia.
Y después de todo, soberanía sobre qué, reclaman los descendientes de franceses en Canadá? Porque cuando ellos llegaron a América del Norte, mediando el 1600, el territorio estaba ocupado por diversas tribus, que por algo hasta hoy se llaman "autóctonas". Indios perseguidos, masacrados, robados y rebajados en su condición humana, y cuya situación actual no es demasiado adecuada digamos.
Reclamar la soberanía sobre un territorio usurpado, parece al menos arrogante. Pero claro, los indígenas no tenían "títulos de propiedad", y en caso de tenerlos, en caso de que ellos se manejaran con los mismos parámetros capitalistas que los europeos, hoy tendrían igualmente que pasar bajo el examen de una Oficina de la Lengua Francesa, o de alguna orden restringidísima, a no dudarlo.
Es un caso parecido a las "celebraciones" que impulsaba España en América Latina por los 500 años del 1492, cuando el ignorante de Colón creyó haber llegado a la India. 500 años de qué, nos preguntamos en ese entonces.
Yo me pregunto ahora en Québec, soberanía sobre qué??
D.B.

Spinal tap, reírse de los mitos del rock

2009-02-02T23:55:00.003-05:00

La suma de todos los clichés, manías y divismos de los que son capaces los músicos de rock, está incluida en esta otra película de culto norteamericana. Cualquiera que haya estado cerca de un grupo de rock, sea una banda de garage o un grupo más establecido en el mercado, lo puede reconocer con sorna y algo de asombro por la exactitud. Cualquier músico de rock podría también reconocerse en esta parodia tan feroz como bien hecha. Las ejecuciones musicales sorprenden, sobre todo si no se presta atención a las letras.
D.B.

Van Dongen en Montreal

2009-02-01T11:07:00.004-05:00

Mujeres pintadas, un aire entre Kokoshka y Chagall.
Algunas obras de este pintor fauve están por un tiempo en el Museo de Bellas Artes de Montréal.

Onetti visto por Vargas Llosa

2009-01-30T14:35:00.001-05:00

"…[era] una persona particularmente desvalida para eso que, con metáfora feroz, se llama `la lucha por la vida`. La inteligencia de que estaba dotado, en vez de endurecerlo, lo debilitaba para aquella competencia en la que gana no sólo el más fuerte, sino el más entrador, vivo, pillo, simulador y simpático. Inteligencia, sensibilidad, timidez, propensión al ensimismamiento y una incapacidad visceral para jugar el juego que conduce al éxito -las despreciables `concesiones` a las que fulmina en sus historias-, lo fueron marginando desde muy joven… El fracaso le garantizaba, al menos, cierta disponibilidad -tiempo- para sumergirse en la literatura, quehacer en el que sus limitaciones de la vida real desaparecían y sus virtudes, que en la vida real eran más bien un lastre, le servían para fantasear una existencia infinitamente más rica, bella y sensible que la de su rutina cotidiana".

EL VIAJE A LA FICCIÓN. EL MUNDO DE JUAN CARLOS ONETTI, de Mario Vargas Llosa, Alfaguara, Madrid, 2008. Distribuye Santillana. 248 págs.

Seguimos soñando con El Dorado

2009-01-30T10:59:00.004-05:00

Barco hundido podría contener tesoro multimillonario

Prensa Latina informa:

Georgetown, 27 ene (PL) Un grupo de exploradores submarinos estadounidenses puede estar a las puertas de un sueño de muchos: encontrar un tesoro en los restos de un barco hundido a la altura de las costas guyanesas.

Los autores del hallazgo aseguran que este puede ser el más rico de los jamás encontrados.

La nave mercante, de bandera británica, fue hundida en 1942 blanco de torpedos disparados por un submarino alemán de los que merodeaban por el Mar Caribe, y entre cuyos cazadores más notorios estuvo el escritor Ernest Hemingway.

La firma Sub Sea Research estima que en sus bodegas aguardan “por lo menos 10 toneladas de lingotes de oro, 70 de platino, una y media de diamantes industriales y 16 millones de carates (un carate es igual a 1/5 gramos de kilate) de diamantes de joyería.

El valor de los minerales y las piedras preciosas, así como de otros metales, puede equivaler a tres billones (millones de millones) de dólares actuales, dijeron los directivos de la firma al cotidiano guyanés Kaiteur News.

Los buscatesoros toman sus precauciones y si bien no esconden su júbilo, se han abstenido de proveer la locación del hallazgo y el nombre real de la nave, a la que identifican como el Blue Baron, hundida a 800 pies (casi 300 metros).

lma/msl

Qué sino el sueño de la riqueza inmediata lleva a los hombres a tales empresas? Porqué esa fascinación?

continuará...

Fascinante cultura popular made in U.S.A.

2009-01-29T23:36:00.005-05:00

Si el ácido humor británico está en la base de la vasta creación cómica de los estadounidenses, esto no les quita mérito creativo, porque han hecho una síntesis y una adaptación que los refleja, y que además opera de catarsis de masas más o menos consciente.
"The Rocky horror movie show" es una película de culto, en lo que se conoce como circuito de películas de medianoche. Es una parodia impúdica, desbocada, lúbrica de las películas de horror y de los musicales al mismo tiempo. Escrita por un británico, fue presentada en teatros de Inglaterra por largo tiempo y continúa en cartel en ambos continentes. En la adaptación para el cine norteamericano, y con la caracterización de Tim Curry en impecable trasvestido, cobra un brillo desorbitado. Lo acompañan una impensable Susan Sarandon y un delirante Meat Loaf, entre otros actores.
Como buena película de culto, ha influenciado los modismos populares y sus diálogos se citan en conversaciones con cruces intergeneracionales a veces inesperados.
D.B.

Borges, Discusión.

2009-01-29T23:27:00.003-05:00

Borges podría haber escrito mucho más, sobre infinidad de temas. O podría haber escrito una novela. Pero al menos, tenemos estas recopilaciones, que él mismo prologa en 1932: "Vida y muerte le han faltado a mi vida. De esa indigencia, mi amor por estas minucias. No sé si la disculpa del epígrafe me valdrá". Mea culpa, confesión?

El epígrafe es lapidario:
"Esto es lo malo de no hacer imprimir las obras: que se va la vida en rehacerlas", Alfonso Reyes, Cuestiones gongorinas.

Minima Moralia, Theodor Adorno

2009-01-29T23:13:00.004-05:00

Minima Moralia, reflexiones sobre la vida mutilada.

Tengo una traducción del alemán al francés, no leo alemán y sospecho que éste podría ser mi libro de cabecera si lo encontrara en español. En múltiples pequeños ensayos, Adorno metralla al pensamiento, a la reflexión. Es punzante, crítico, y podría ser un libro de meditación a la occidental. Fascinante, generoso, variado.

C.G. Jung, Sicología y religión

2009-01-29T23:02:00.004-05:00

Buscando entender la necesidad sicológica del mito, recurrí a Jung.
Lo religioso tiene una función en la experiencia individual, Jung plantea su interpretación.
El libro es una recopilación de conferencias dictadas en Yale, con los siguientes capítulos: La autonomía del inconsciente, Dogma y símbolos naturales, (donde hace una interesante comparación de las mentalidades católica y protestante) y La historia y sicología de un símbolo natural.

Mircea Eliade, Aspectos del mito

2009-01-29T22:46:00.004-05:00

Cuál es el lugar del mito en la civilización?
Si es dar significado y sentido a la existencia humana y al mundo, puede ser una creación humana indispensable, por lo que sería imposible pensar en el fin de las religiones.
Si es una manera de entender el universo, cómo se concilia con la ciencia?
El mito es historia, es un intento de modelar el tiempo.

Cash hurts

2009-01-05T22:50:00.003-05:00

"Hurt"

I hurt myself today
To see if I still feel
I focus on the pain
The only thing that's real
The needle tears a hole
The old familiar sting
Try to kill it all away
But I remember everything

[Chorus:]
What have I become
My sweetest friend
Everyone I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of thorns
Upon my liar's chair
Full of broken thoughts
I cannot repair
Beneath the stains of time
The feelings disappear
You are someone else
I am still right here

[Chorus:]
What have I become
My sweetest friend
Everyone I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

If I could start again
A million miles away
I would keep myself
I would find a way.

Johnny Cash, Hurt.

Arte y geometría, perspectiva

2009-01-02T03:08:00.003-05:00

Filippo Brunelleschi

(Florencia, 1377-id., 1445) Arquitecto y escultor italiano. Fue el arquitecto italiano más famoso del siglo XV y, con Alberti, Donatello y Masaccio, uno de los creadores del estilo renacentista. Se formó como escultor y orfebre e inició su carrera en el ámbito de la escultura.

Sus profundos conocimientos matemáticos y su entusiasmo por esta ciencia le facilitaron el camino, además de llevarle al descubrimiento de la perspectiva, la clave del arte del Renacimiento. A Brunelleschi se debe la formulación de las leyes de la perspectiva central, tal como afirma Alberti en su famoso tratado Della pintura.